El Aguacate

Para los hijos de Urracá, dos poemas

2012-02-10T08:45:00.000-08:00

Y uno hace la pregunta ciego de ira

Porque no hay una voz para dar respuesta.

Y dos se miran mutuamente dispuestos a dar la cara

Porque hay muros de arrogancia que deben caer

Y tres cruzan el río y cosechan las piedras del camino

Porque hay una vida, muchas vidas por ganar.

Y cuatro marcan la línea, la diferencia entre sudor y sal

Porque unos pocos les quieren matar.

Y cinco trazan horizontes de coraje y sangre

Porque los que todo lo tienen quieren beber de su costado

Y seis se pintan de viento y agua y tierra y fuego

Porque los del dólar vienen a infringir luto y dolor.

Y siete caminan descalzos bajo el mediodía

Porque el camino se hace caminando.

Y ocho aprietan el cuerpo y aguantan y resisten

Porque la vida es una lucha y se lucha por la vida.

Y nueve salen del polvo y del humo y la pimienta

Porque la cárcel nunca ha sido para el hombre libre.

Y diez

y cien

y miles en coro hacen la pregunta

-¿quién apretó el gatillo?-

Porque la venganza más amarga reclamará a los cobardes.

Héctor Collado

Acaban de asesinar

a Jeronimo

una bala volcanica

acabo con el hambre

que siempre tenia

le dispararon

por caminar llevando

su esperanza y su protesta

de 500 años

o mas,

mas explotacion,

mas humillación

mas embrutecimiento

mas te doy si te levantas.

Lo mataron por indio

Por turista de carreteras

Por luchador de arrozales

Por adorador de sus espigas

Por su ternura indigena

De velar por la blancura del agua

Y cuidar las estrellas de los rios.

Lo bajaran al llanto

de sus montañas

para que sean sus huesos

el abono inagotable.

Jose A. Córdova

HOMENAJE A CARMEN NARANJO (Costa Rica)

2012-01-05T14:27:00.000-08:00

Carmen Naranjo (Costa Rica)

DECIME SI LA PRISA…

¿Decime
si la prisa es grito
que mata pájaros
con péndulos?
¿Decime
si la angustia es agobio
que acerca muertes
con taladros?
¿Decime
si elmiedo es oruga
que envuelve músculos
con tornillos?
¿Decime
si el amor es amargo
por el rato que retiene
y la vida que se lleva?
¿Decime
si podés decirme
dónde crece la luz
que sólo noche noche
me amanece en el alma?

Diálogos con Marco Antonio Panduro González (Peruano en Costa Rica)

2011-12-31T17:25:00.000-08:00

Marco Antonio Panduro González (Peruano en Costa Rica)

Hace poco un amigo [1] escribió: " Es la lógica del sistema que sólo presta atención a lo instrumentado por lo mediático". En referencia a la presencia de Joshua Bell - afamado concertista de violín- en la estación de metro de Washington. Allí, confundido entre la multitud, tocó su violín como cualquier músico ambulante que se gana la vida en las calles. Apenas unos cuantos se detuvieron, nadie lo distinguió, y excepto los niños que terminaban jalados por sus padres presurosos de obligaciones, solo una mujer pudo reconocerlo y se tomó el tiempo de escucharlo hasta el final de una pieza; había asistido días atrás a su presentación en el Teatro de Boston.

Estas palabras, de prestar atención a lo instrumentado por lo mediático, resumen lo que podríamos llamar el efecto malabar, como la parafernalia mediática que viaja por los 5 continentes cargada de conciertos tal, de festivales tal. Pavarotti hizo bien en el sentido que la Opera se masificara; buen punto el hecho de difundir algo hasta hace poco estaba reservada a las élites. Pero también se va perdiendo el sentido íntimo. Debe ser por eso que Sabina dijo hace poco que ya no le parecen conciertos de música, sino más bien celebraciones tribales. La gente se divierte, pero se hacen extrañar los matices, la atmósfera de los lugares pequeños, aunque esto también debe ser visto de acuerdo al género. Un concierto de Trash Metal dista mucho en calidez de atmósfera de la de uno de Smooth Jazz o del ambiente de nostalgia de Arpas Andinas.

David Robinson:

- Entonces, pregunto: ¿las Bellas Artes son para las minorías? Hermano, este tema es sumamente interesante...

Los estándares son el problema, me parece; en el sentido de que lo se produce y se consume actualmente se debe, repito el término: por la parafernalia mediática. Al punto tal que muchas canciones no posean esas particularidades que las hacen únicas e indiferenciables, sino producción en serie, producción en masa; y de esa exclusividad no es la abanderada únicamente la música; el cine, por ejemplo, muestra en la pantalla a actrices cada vez más se parecidas entre sí. Probablemente estemos accediendo a algo que ha prestado el nombre de arte sin serlo, solo por el hecho de reunir una inmensa cantidad de gente; diríamos mejor, entretenimiento. Hablábamos, recuerdo, de las comparaciones entre Dady Yankee y Calle Trece, haciendo la gran salvedad, dentro de este género, de una preparación y un sentido de la estética genuina por parte de estos últimos.

Seguidamente al cabo de unos días:

Hola David, aquí nuevamente, viendo, a partir de este debate, a donde me llevan las ideas. A propósito de masas y minorías, donde preguntabas tú si las Bellas Artes estaban reservadas a las minorías. Démosle vuelta a la tortilla sobre lo que quiere decir masa y minorías.

Antes del anterior escrito, ya había leído este artículo tuyo, me llamó la atención el extracto siguiente. Dices tú:

Artículo de David:

Ahora me pregunto y pienso sobre la situación de la literatura panameña y el insustancial impacto de los escritores en la sociedad istmeña. ¿Qué ocurre? Tengo entendido que Panamá goza de una infraestructura muy parecida a la de Miami, debe a haber sido la presencia gringa durante tantos años. Pero es sinónimo de progreso, sin embargo, edificios y otras edificaciones. Los lectores panameños, los pocos que hay, aquellos que toman un libro por placer y no para hacer una tarea escolar o universitaria, ¿Serán igual de superficiales que el resto de la población? …

Escribí esto después de la última respuesta sobre los standares del arte:

Pero el término masa al parecer acarrea fibras un tanto sensibles. Aceptemos primero, en la realidad latinoamericana, que sean las minorías las cultas. Entonces, si fuera así, ¿por qué nuestros países arrastran siglos de taras y de equivocaciones recurrentes venidas desde sus gobernantes y de las clases dirigenciales? Deberíamos de suponer entonces que aquellas minorías privilegiadas carecieran de horizontes humanísticos más elevados. ¿Entonces no serán ellos masa también? Pero al mismo tiempo las masas pueden ser, al margen de su primera y principal acepción, el rebaño que sigue a su pastor, si a éste se le antoja, al precipicio. Hoy en día esa masa ostenta un alto poder adquisitivo, los encuentras de compras en los grandes almacenes, endilgados por el aparato publicitario del consumismo. Entonces, siguiendo este racionamiento ¿las minorías no serán, acaso entonces, los individuos que se resisten a aquellas órdenes y que buscan su identidad ante todo? ¿Y una de las vías de la búsqueda de esta identidad no será a través de los libros?

David Robinson:

Así es, las minorías favorecidas por el sistema económico, no son parte de las élites pensantes...mucho menos morales...Brecht habló de los indispensables, aquellos que luchan toda la vida; Martí afirmó que la dignidad humana descansa sobre unos cuantos hombros; así mismo ocurre con la cultura literaria: unos cuantos la llevan adelante...

Palabras urbanas (Marginalidad)

2011-12-25T11:25:00.000-08:00

Henry Petrie (Nicaragua)

Estas son las palabras urbanas,

las marginales, las que temen y repelen,

surgidas de reductos, barriadas,

cantinas y puteríos, de las vendetas,

alcohólicas y amanecidas en agrio;

amantes del submundo, de la oscuridad;

perdidas y atrevidas, criaturas impías.

Gatos y murciélagos por las noches,

imágenes sigilosas tras luces de neón,

huecas rotondas,

rótulos lumínicos ahogados,

una dama del silencio y el beso prohibido

eructa mil roces y penetraciones.

Visión meridiana, luz de sol resentido,

de fantasmas atrapados en azuladas ojeras

y humanos atropellando sus mentes.

¡Putativos!

¡Putativos hijos!

¡Putativos hijos de sociedad!

Estas son las palabras que odian,

sin perfumes ni decorados,

a lo sumo una pared, la calle misma,

que viven en graffiti, diciendo al oído:

Si no irrumpís, te jodiste.

POEMA DE DIANA ESPINAL (HONDURAS)

2011-12-18T09:56:00.000-08:00

Diana Espinal (Honduras)

56.

Ciudad Juárez

Es inamovible soledad ruleta rusa

Tiene

Envejecidas las aceras

Los gruñidos

Retoñan en las esquinas

Los chalecos antibalas

Es sangre

Espiral y lamento

Es graffiti

Punzón de fuego

Que se engulle en arqueadas andanzas de anzuelo

Huele a piedad y condena

Se alimenta de desosiegos y de anestesia

Todos los días

En Ciudad Juárez

Se cosifica la existencia.

Poema de Jonathan Velásquez (El Salvador)

2011-12-11T08:28:00.000-08:00

Jonathan Velásquez (El Salvador)

LA ÚLTIMA PRIMAVERA

Te fuiste como las azules mariposas
que la primavera trae
y tu última sonrisa
invocó los dioses antiguos de la lluvia.

A lo lejos tus caracoles
me llaman a la isla de los sueños,
el silencio de tu cuarto vacío
dibuja en secreto los misterios de tu nombre.

¡No has muerto ni lo harás nunca!
vas conmigo
en el vientre de la ciudad oscura y fría.

Llueve y las hojas de los árboles
como danzando tu tango preferido
deletrean en su lenguaje milenario
la forma de llamarte.

Tus caracoles suenan a lo lejos,
abro las ventanas sucias de mis ojos
una mariposa azul susurra con sus alas
los decibeles de tu rostro.

Llueve, como la primavera en que te fuiste
cierro por última vez todas mis puertas de llovizna
tus caracoles suenan en mi pecho
y te abrazo en la isla de los sueños.

INVOCACIÓN

2011-12-03T06:54:00.000-08:00

Waldina Mejía (Honduras)

¡Oh, sencillas palabras del amor

cuántos hermosos cielos habréis enamorado!

Palabras simples, comunes, claras palabras

luminosas como el fino cristal

imponentes como múltiples campanas

dulces como los sueños

altas

como la entrega.

¡Venid a mí, antiguas palabras amorosas!

¡Danzad felices cuando estoy con mi amado!

Porque os quiero

besar

morder

saborear

palabras repetidas por siempre y para siempre

y siempre

recién nacidas

húmedas

del agua en que navega el corazón.

¡Oh, palabras hermosas

venid a mí

porque mi amado

llega!

CARLOS GODOY (EL SALVADOR)

2011-11-27T06:47:00.000-08:00

CARLOS GODOY (EL SALVADOR)

EN SEGUNDA VISITA…

Tu mirada de deseo contrastaba con tu negación
con tus labios
(apretados)
con tus piernas
(abiertas)
con tus pezones
(erectos)
Tu negación contrastaba con tu mirada de deseo.
***
Que mujer mas sinvergüenza
Diría mi madre al saber
Tus más de diez horas desnuda…
***

No necesite brújula ni mapa
Para encontrar
El tesoro de su clímax…
***

Su sabor a desconocida
Me supo
A la ausencia que acompañe…
***

Dijo que a su caracol le contaba 3 lunas llenas
Sin rocíos
Le lloví sin creerle…
***
Con tus corrientes y en mar abierto
Fui marinero buscando naufragar en tus ojos
En la isla de tus caderas…
***
Despertaba siendo sol entre tus cerros
Esperando tu diluvio del que faltan
Treinta y nueve noches con sus días…
***

El deseo me exigía olvidarme de las horas
Te despertará a continuar
El maratónico encuentro
No ansiara la amable
Invasión del aire
El inexistente
Ventanal que
Desnudara
Tu calor
Sabes…
Mientras vos reposabas

Fui
***

Tu querube
Un vigilante
Atento centinela
Tú inofensivo espía
De noche-madrugada-día
Me volví cuatro silencios
Padre de tu grito contenido
Quien despertó tus orgasmos aun sin dormir...

LOCADIO

2011-11-20T09:55:00.000-08:00

Enrique Godoy Durán (Guatemala)

Locadio despertaba de su tercera borrachera del día, para eso le gustaba usar la última banca del parque del hipódromo del norte. Entre el resabio de la borrachera y la penumbra de las siete de la noche, Locadio divisó a una mujer de cuerpo atractivo invitándolo a seguirla. Él la siguió. Cuando estaban al final del parque, al borde del precipicio, la mujer lo abrazó y le mostró el rostro. Locadio casi se muere de susto al ver la cara de caballo con enormes dientes y ojos enrojecidos, pero, en segundos se repuso y pensó: “Yo soy un borracho, miserable, sin esperanzas de encontrar afecto, menos amor… esta cara de caballo debe andar igual que yo, buscando cariño, además tiene bonito cuerpo, más de algún defecto tengo…, a estas alturas ni modo de andar con melindres, podríamos hacer bonita pareja. Si se enamoró de mí, ni modo de despreciarla.
Sin más trámites, la aprisionó entre sus brazos y la besó apasionadamente. Los dos rodaron por el despeñadero. Esa noche se escucharon gritos extraños en la ciudad de Guatemala. Nunca más se volvió a saber de Locadio. Cuentan los visitantes nocturnos del Hipódromo del Norte, que han divisado a un niño con cara de caballo jugando por el lugar, a veces también creen escuchar la voz dulce y melodiosa de una mujer diciendo: “Locadito, mi vida, tu trago esta servido, mijo”.

Alda Merini

2011-11-06T07:18:00.000-08:00

Alma Karla Sandoval (México)

Para qué noviembre sin tus alas en un rincón
del manicomio.

El cautiverio tiene filo en el alba cuando un ángel
grita despúes de olvidar el otoño.

No hay tréboles aquí ni un verso para darte.

Si quieres mastica esta carne de jueves.

Un día es mucho para los espíritus armados
con gardenias.

Un día frágil porque tirita sin nubes a la merced
del aire azulándonos.

Así baja la temperatura del mundo y el brillo
del iris a galope de la memoria.

En este valle hay veranos de cadenas.

También otoños a la medida.

Espejos, puertas, cráneos de quienes cayeron
antes que tú,
desdorando a Dios.

PAÍS PROFUNDO

2011-10-30T08:47:00.000-07:00

Edilberto González Trejos (Panamá)

Más allá de los tambores
la patria mirándome a los ojos.

Donde la sabana se besa con la coordillera
el aroma inmemorial del musgo.

El humo del café.

La zafra de la lluvia
- se confunde con la sangre en mi memoria-

Hoy necesito descansar de ti (Poema de Waldina Mejía-Honduras)

2011-10-22T19:56:00.000-07:00

Waldina Mejía (Honduras)

Hoy necesito descansar de ti

de tu conmigo tranquilo y cotidiano

de la rutina de sabernos cada día

de ya no recordar

que nos queremos.

Hoy necesito descansar de mí

de mi contigo permanente y bueno

de estar siempre segura de tenerte

y de ya no sentir

que me haces falta.

Quiero saber quién soy

sin tu presencia adosada a mi alma.

Quiero saber quién era

cuando no era sin ti

tan fuerte

tan segura

tan completa.

Quiero saber cómo seré

si un día ya no estás.

Me ayudaste a forjar

esta segunda piel

que me acoraza

y no podrás quitármela

ni aunque me des dolor

podrás quitármela.

Es tu regalo que me llevo a través de la vida.

Pero hoy me urge descansar

de mí-contigo y de ti-conmigo

aunque me vea sola

y solitaria.

Desgajo

esta segunda piel

y voy a mi reencuentro.

Hoy

voy a mí

para poder volver

a ti.

Di versos (Lil Marie Herrera, Panamá)

2011-10-16T07:32:00.000-07:00

Lil Marie Herrera (Panamá)

Di versos
a veces inversos.

Di versos
a veces tercos.

Di versos
a veces necios.

Di versos
traviesos, traviesos.

Sueños y despertares (Poemas de César Del Vasto, Panamá)

2011-10-09T08:28:00.001-07:00

Los malditos de buenos sentimientos

Disparan dardos contra la buena costumbre

Visitan a menudo las formas de alborotar el avispero

O lanzan saludos a los cabezas de chorlito

Sin embargo

Obviando los castigos y sus recompensas

Como una roca al frente de un espejo

Espero la hora señalada

El momento justo

El instante fortuito

En que pueda pararme

Y decir, a las cuatro rosas de los vientos

¡Que no falte el buen vino en mi velorio, ni el beso clandestino, de un coito interrumpido!

Sirva la presente

Para confesarte

Que la vida es un infierno

Un deseo

Unas ganas tremendas de ser adultero

De ser nip tock, en medio de la nada

Y saborear los dulces néctares de tu piel

Al borde de chuchamadre, que pretenda quitarme lo bailado

III

No hay que dejar la mirada para mañana

Cuando se trata de nacer de repente

Para una patria que no te reclama,

Y los miles de pendejos te eximen

Te exigen

Te condenan

O te mandan a dormir debajo de un puente

Poema de Henry Petrie (Nicaragua)

2011-10-02T10:56:00.000-07:00

Graffiti

¡Mírame!

Esta mueca agria,

callejera, marginal,

tu retrato.

CARTA ABIERTA A LA OPINIÓN PÚBLICA DE PANAMÁ Y EL MUNDO

2011-09-24T20:06:00.000-07:00

Vielka Vargas Vélez

Ante la destitución de Vielka Vargas como funcionaria del Instituto Nacional de Cultura, los abajo firmantes queremos expresar nuestro repudio por esta decisión.

Quien ha decretado tal destitución tendrá sin dudas las potestades legales para hacerlo; no es eso lo que cuestionamos, por más efímeras que estas puedan ser.

Ni siquiera pedimos que sea restituida en su cargo. Podríamos citar muy buenas razones para eso, pero, paradójicamente, no son las buenas razones, y quizás tampoco el más simple razonamiento, la base en que se fundan las acciones de quienes hoy ejercen el poder político de la Nación.

Nuestra indignación surge del hecho de que se tome al INAC, la entidad más cercana al quehacer de quienes nos desempeñamos en algún aspecto cultural, como un simple botín político, sujeto al vaivén de los gustos y disgustos de quienes, ostentando el poder que temporalmente les confió el pueblo, sienten que al que menos deben rendir cuentas es a ese mismo pueblo soberano.

A lo largo de muchos años hemos visto a funcionarios ir y venir en el INAC, unos mejores que otros, pero Vielka Vargas, con su equipo de trabajo, demostró desde el primer día un compromiso institucional y personal con la cultura, un apego a lo que eso representa, algo que debe valer en este país, si queremos trascender integralmente alguna vez.

Y todo eso mientras en otros sectores de la vida pública otros funcionarios pugnaban por hacer méritos, y obteniéndolos por cierto, al vestirse con determinados colores partidarios para fomentar escándalos callejeros que hacen bajar la cara al ciudadano promedio.

Lejos de sumarse a esos coros a los que se encargará de tachar la historia, vimos en ella y en sus colaboradores, aún sin los recursos idóneos, una voluntad de hacer, un afán por sumar, un interés por mejorar.

Que se le destituya hoy no debiera sorprendernos; Panamá ha sido testigo reciente de otros ramalazos similares al que ahora la aparta de su gestión, y con los que ciertos políticos nos tienen hastiadísimos; pero eso no rebaja el repudio que ahora exteriorizamos.

Que no sea nuestro silencio un sinónimo de resignación, y mucho menos de complicidad.

Panamá, 22 de septiembre de 2011

EL RAYO QUE NO CESA

2011-09-18T08:58:00.000-07:00

Miguel Hernández (España)

¿No cesará este rayo que me habita
el corazón de exasperadas fieras
y de fraguas coléricas y herreras
donde el metal más fresco se marchita?

¿No cesará esta terca estalactita
de cultivar sus duras cabelleras
como espadas y rígidas hogueras
hacia mi corazón que muge y grita?

Este rayo ni cesa ni se agota:
de mí mismo tomó su procedencia
y ejercita en mí mismo sus furores.

Esta obstinada piedra de mí brota
y sobre mí dirige la insistencia
de sus lluviosos rayos destructores.

Envoltura (Poema de Remisson Aniceto, Brasil)

2011-09-04T08:51:00.000-07:00

Remisson Aniceto (Brasil)

¿Idiota! ¿No ves que nada eres?
Apenas fina capa mohosa te protege
de la podredumbre. Gusanos hambrientos te rodean.
¿Ignoras que en un pase mágico, en un segundo apenas
cae por tierra toda la altivez y el bello
papel de regalo revela la fétida masa?
El gusto amargo de la hiel, la visión incierta,
el torcerse de las piernas, el descontrol total...
todo es inevitable!
Cualquier día serás presa fácil:
el tiempo es impiedoso.
El trágico fin no depende de tu voluntad.
La arrogancia que derramas no pasa
de ser faceta inútil de tus diversas faces
vanas y mundanas.
Al sol poniente, el rostro marchito y los huesos corroídos
dolerán más que en aquellos que tuvieron
la precaución y el buen tino de ser
simples y ocultos.
Quedarán tus lindos cabellos...
¿Y qué utilidad tendrán tus cabellos, hilos
huérfanos y subterráneos, dispersos, opacos
sobre los huesos.

CONVERTIDA (POEMA DE AURA DE CANOVA, PANAMÁ)

2011-08-28T09:33:00.000-07:00

Aura de Canova (Aguadulce, Panamá)

Convertida casi toda

En cometa de papeles

Volé con grandes alas de cristal

Prestadas por las arenas milenarias.

El destino sin fronteras,

Podría ser

¿Un ramaje de tules azules?

¿Un desierto exótico plateado de luz?

¿O un satélite aventurero

En especie humana?

Llevé conmigo mis recelos

Enseres y joyas defectuosas,

En los gajos de mi alma

Convertida en un sarcófago

Por las amalgamas de la vida irónica.

Sembré mis dudas y esperpentos.

De las sombras viejas

Emana olvido,

Desarrugando el presente.

Mis pensamientos fracturados

Se sumergen en aguas purificadas;

Abrí el túnel de la vida otra vez.

Sin embargo...

El olvido y el recuerdo

Nacen y mueren a diario.

Convertida ya toda

En una fusión

De cuerpo y alma

Crecí...

Seguí creciendo

Y crezco...

Mis anhelos comenzaron

A susurrar al mundo.

UN SEGUNDO DESPÚES

2011-08-21T10:28:00.000-07:00

René Morales (México)

II

En un principio sólo las moscas sabrán que hemos muerto
y lo dirán con un zumbido morado del color de ciertas
flores silvestres que nacen en la orilla de la carretera. Todos
veníamos con el cordón umbilical bien enredado al cuello
parecíamos manzanaz rojas moviéndose en medio de la
tormenta. La vida no fue más que una tarde lluviosa y es
mejor ahora que todo ha pasado.

Deseo

2011-08-14T12:07:00.000-07:00

Melanie Taylor (Panamá)

La noche despertó en ella

cuando los soles la abandonaron

la luna iluminó

sus más íntimos deseos

y reluciste

tú

brillante como estrella

serías carne de su carne

semilla de sonrisa

pétalo de pródigas alegrías

tallo de espigadas esperanzas

hoja cubierta de rocío

Quiso ella

ser tu vasija

darte su tierra fértil

su agua

sus latidos

sus pasos

llevar tus raíces

en la profundidad

insondable del milagro

POÉTICA DE KIM KI DONG (Corea, 1938)

2011-08-07T08:34:00.000-07:00

ESCRIBIDOR (KULJAENG I)

Yo quiero escribir

quiero escribir cualquier cosa

quiero escribir lo que quiero

no quiero escribir bien

quiero escribir como pienso

para que todo pensamiento pase por la yema de los dedos

trasladándolo a la pluma

quiero escribir mi alma

quiero escribir mi sabiduría

quiero escribir los días pasados

quiero escribir un cuento

de lo que sucederá en el futuro

hay cosas que quiero escribir

sobre mi corazón que se empequeñece

ante los demás

si no tuviera el oficio de escribir

sería mejor explotar

por el oficio de escribir

ahora respiro

y como respiro sigo escribiendo

quiero escribir cualquier cosa

extensamente

DIALOGANDO CON IGUI

2011-07-28T17:42:00.000-07:00

IGUI: Lucharon pa que no existan más privilegios
Para que cada niño tenga escuela y colegio
Para que se acabe la vida vieja
Con su sol iluminando lo que hoy empieza

DAVID:

Igui
¿Dónde están los héroes?
¿Dónde están los que no buscan privilegios pa ellos?
¿Los que toman la mano de un niño y lo acompañan al colegio?
Igui
¿Dónde están los que quieren y pelean por la vida nueva?

IGUI:

Los mártires derramaron sangre valiente
Defendiendo ideales con uña y diente
Abonando la tierra con sangre preciosa
Pa que el mañana crezca como una rosa

DAVID:

¿Los habremos traicionado?
¿Acaso fue inútil que el plasma rebelde cayera al piso?
¿Sólo una mancha en los mosaicos ya manchados?
¿Acaso nos olvidamos de aquellos muchachos?

IGUI:

Una rosa roja como la sangre
Espinas filosas pa defenderla
Héroes y mártires dieron sus vidas
Para que otros vivan la vida nueva
Para hacer sanar las llagas y heridas
Para hacer crecer una patria buena

DAVID:

Recuerdo la sangre que ayer cayó
Mancha de dolor en una camisa blanca
Hoy veo muchas heridas
Desfigurando los tatuajes
Hoy cuatro bribones
Son los dueños del puñal

IGUI:

Pelearon pa que se acabe la corrupción
Pa que el pueblo no sufra explotación
Pa acabar pa siempre con la injusticia

DAVID:

Cuatro bribones
Ocho ratas y veintiséis cucarachas
Y todos hediondos a traición

IGUI:

Ellos no están muertos, están en la vida
En cada firme por la revolución, están

DAVID:

¿Cuál Igui?
¿Cuál revolución?

IGUI:

Están en vida en la nueva aurora
En las manos callosas del campesino
Vivos en la clase trabajadora

DAVID:

¿Estás seguro?
¿De verdad tu fe es tan grande?
¿De verdad nuestra fe es tan corta?

IGUI:

Y nos dejaron todo ese amor
Su gran ejemplo y compromiso
Es el de hacer la revolución
A cualquier costo que sea preciso
Y defender la revolución

DAVID:

Igui
¡Qué barato salió nuestro abandono!
Un par de centavos y rendimos cuentas a los capitalistas
¿Tú crees que aún tenemos esperanzas?
¿De verdad es tu fe tan grande?

IGUI:

De defenderla pa nuestros hijos
De defender la revolución
Sobre la dura banca del parque
La anciana deja descansar sus huesos
Cobijada por las hojas del periódico de ayer
Llena de trapo
Una bolsa de papel
De almohada

DAVID:

¿Y?
¿Y qué?
¿Quién la mandó a no buscar un trabajo y pagar seguro social?
Igui
No me vayas a decir que un empresario no pagó las cuotas

IGUI:

Y con voz aguardentosa el vagabundo grita una impertinencia
Que asesina la decencia
¡Ay, mamá!

DAVID:

¿Por qué he de soportar el asesinato del idioma?
Tan lindo que es en los versos de amor o del día de la madre
No insistas
No te voy a hacer caso
No injuries a la televisión

IGUI:

Mientras hipócritas señoras empolvadas bochinchean
Refugiadas tras las paredes de los viejos caserones
Santa Ana
Viejo parque de Santa Ana

DAVID:

¡Viejas brujas!
No tienen excusa
Y no vengas con eso
De que los periódicos no nos traen noticias
De que nos traen chismes y más chismes

IGUI:

Pensativo y cabizbajo porque no tiene trabajo
Para llevar ropa y comida a la familia
Se refugia en la cantina buscando falsa alegría
En la pacha de aguardiente adulterado

DAVID:

¿Quién tiene la culpa de la crisis mundial?
El desempleo es un daño colateral
Del desarrollo de los mercados
Y es el mercado
Al fin y al cabo
Quien dará solución al problema de los desempleados
Igui
No te rías
Que no estoy hablando paja

IGUI:

Y ese niño limpiabotas que no juega a la pelota
Por tener que batallar el sustento
Va buscando unos centavos
Rebuscando su alimento
Trabajando arrinconado
Casi, casi a ras del suelo

DAVID:

¿Y desde cuándo el trabajo es algo malo?
El trabajo
El trabajo duro
Les da estructura a los infantes
Los ubica en cual es su lugar en el mundo

IGUI:

Yo pasé como a las tres de la mañana
Donde este heroico pueblo presentó tanta batalla
He visto muchas torres
Oí muchas campanas
Y si hoy vivo arrinconado por cadenas y mordazas
Que me impone por la fuerza de las armas ese cerdo imperialista

DAVID:

Lo sabía Igui
Ya lo sabía
Sabía que se te iba a salir lo comunista
Pues el mundo cambió
Igui
El mundo ya cambió

IGUI:

Les aseguro
Mis hermanos
Que si unimos nuestras manos
Este pueblo sabrá hacer una patria socialista

DAVID:

Igui
Igui
Resígnate
El mercado es el rey
Y la solidaridad ya pasó de moda

IGUI:

Estoy seguro que tendrás mejor mañana
Estoy seguro que tendrás comida para todita la semana
Tus hijos jugarán en mejores parques
Correrán entre las nuevas alamedas
He visto muchas torres…¡Juega!

A ALGO VOLVERÉ

2011-07-17T07:57:00.000-07:00

Ahmad Elshahawy (Egipto)

Vuelvo al texto
cada vez que me fallan las manos.

Vuelvo al laberinto

cuando me ahoga mi casa.

Vuelvo a la resonancia de tu nombre

por mucho que te abandone.

Vuelvo al techo de mis horas

cada vez que se me pierde el tiempo.

Vuelvo a la soledad del invierno

cada vez que surcas el aire en un lugar extraño.

Vuelvo a ser un pájaro celoso

cada vez que abortas mis tentativas amorosas.

Vuelvo a un beso de la letanía de la resurrección

a una sombra que ha humedecido mis leones
cada vez que se me muere el mar.

Y se me ata la mano

a una piedra de dolor.

¿He de olvidar?

¿Por qué he de volver
Si eres tú la que retiraste tu voz de cada letra?

Yovana Fusil -0476.

2011-07-10T08:35:00.000-07:00

Martin Testa Garibaldo (Panamá)

Canta

Canta Yovana

Es el tiempo

Del cielo rojo

Y de salvar

A tu amado

El que te da espacio

En su costado

Para las noches de óxido

Canta

Que se acercan

Los que temen

Tu musical tableteo

Canta

Que para tal naciste

Proyecta tu voz

Al verde camuflado.

POEMA DE MARÍA MONSERRAT ARTAVIA (COSTA RICA)

2011-07-03T08:51:00.000-07:00

Cuento de hadas

La buscarías

herido

por la luminiscencia de un zapato.

Una tarde el estruendo de tu orgullo a galope

daría con la puerta de su casa.

Y la amarías

dudoso

de recordar su imagen

en una noche oscura

o en un harén descalzo.

POEMA DE JAIME BUITRAGO GIL (NICARAGUA)

2011-06-25T18:12:00.000-07:00

EL VIENTO Y LAS COSAS

El viento se detuvo y todas las cosas

quedaron quietas en su lugar.

El calor que husmeaba

por puertas y ventanas

se colgó patas arriba

como un murciélago transparente

sobre una cortina azul.

Y el tiempo, como perro regañado,

salió con el rabo entre las patas

por la puerta del patio.

Una gota de sudor resbaló

por el tobogán de mi sien,

y mi oído despistado

abrió un paraguas

en el pabellón de la oreja

creyendo que llovía.

Una mosca desmayada

como un lunar alado

sobre mi pecho se posó,

y el esqueleto de un gato lampiño

saltó sobre un calcetín

que parecía un ratón.

Inhalé el único aliento

que había en el cuarto,

y con un puñetazo brutal

hice rodar por el piso

el último día del verano.

54.

2011-06-19T08:38:00.000-07:00

Diana Espinal (Honduras)

Ellos los de la trémula conciencia y rudo engendro

Golpean día a día

Noche a noche

Los cántaros rojos

Nos condenan a epitafios

Que no tienen reposo

Sino relámpagos e himnos

Ellos los de la escala rota y reflejo sediento

Son como las pirañas

Que abren sus bocas y suman espumas

Ellos acaban con todo

Con el ajedrez

Con el barrio preocupado y el correcaminos cómplice

Las llaves son de roble

Los robles alzan su coraza.

EXQUISITAMENTE

2011-06-12T11:24:00.000-07:00

Crossby Lemus (El Salvador)

Exquisitamente

las partes cercenadas

se amontonan

en medio de la calle,

cual si fueran piezas

de un rompe cabeza.

Pierden su forma humana,

las partes se clavan en el silencio

brotan retoños de manos,

sin huellas digitales,

piernas que han perdido sus pasos,

rostros que extraviaron su nombre,

cuerpos que olvidaron como vivir.

LOS ÁRBOLES

2011-06-05T09:20:00.000-07:00

Luis Fernando Alejos-Guatemala

(fotografía original de Katheleen Rosas)

Un domingo para ministrar el Espíritu Santo.
Los Hermanos empiezan a caer de espaldas,
inundados por su presencia.

Yo, sin embargo, busco la salida más cercana,
espero afuera, inconverso.

Los árboles me acompañan, susurran simpatía.

PORQUE NO

2011-05-29T11:37:00.000-07:00

Daniela Camacho (México)

Porque no la noche, no el silencio, no la luz. Porque no la muerte me apacigua con su vivo latecer de lunas gemidoras y anémonas nocturnas. Porque no el olor a yerba ni el sabor del higo me detienen el temblor de versos en la lengua, el dolor anfibio de arrastrarme en las esporas del vacío. Porque no. No tu boca ni mi boca en otro cuerpo no, sedienta no de sed sino de sueño porque no, la noche no, la noche no.

CERTEZA

2011-05-22T09:02:00.000-07:00

Francisco Jesús Muñoz Soler (España)

A mi hijo se le murieron los abuelos,

a uno no lo conoció, al otro casi por fotos,

ha asimilado que los abuelos se mueren

y da por bueno y lógico que moriré cuando sea abuelo,

en su conforme seguridad yo le pregunto, mirándole a los ojos,

tendrás hijos, por supuesto me dijo íntimamente convencido.

….y seguimos en lo nuestro, en lo incierto.

REMISSON ANICETO (BRASIL)

2011-05-15T11:31:00.000-07:00

Áurea

Hago poemas
en versos negros
y versos blancos
para que todo poema
sea libre.

***

Insurrecto

Misérrima
vida
de favela
que viví.
Desvalida
vida ávida desprovista,
vida sin brío,
bajo puentes,
sobre ríos.
La vi vil,
hostil,
dividida.
Quisiera verla
a la luz de velas,
vajillas...
¡Ah! Vida vil,
vil vida.
¿Vio vida más vil? ¿Vio?
¡Oh Orco!
Al verme
vil gusano,
osaré verla
in extremis
a la luz de velas!

EL NIDO DEL MACUA (FRAGMENTO BREVÍSIMO)

2011-05-02T08:55:00.000-07:00

Raúl Leis (Panamá)

DRACULA:

Mira, para que veas lo serio que somos, te diré un secreto. ¿Sabes, buen hombre, para qué es esta construcción? ¡Es un sangreducto! Como el comercio de la sangre es floreciente, pagamos tres dólares por litro al donante y lo revendemos en EE.UU. a 35 dólares -mil porciento de ganancia-. Decidimos aplicar la tecnología moderna: ¡Un sangreducto! ¡Bombearemos sangre de costa a costa! Modernos buques cisternas -La gran flota roja- lo llevarán al norte. ¡Ah! Y si el negocio sigue prosperando, haremos un sangreducto de sur a norte, que lleve el líquido vital directamente a los centros de procesamiento.

RAMÓN Y JOSÉ:

(Sin abandonar sus trabajos, sin que escuche DRÁCULA).

¡Pedro! ¿Vas a reponer tu sangre con lo que te van a pagar? ¡Te van a desintegrar! ¿Vas a traer a tus amigos a esta nueva forma de morir? ¡No, Pedro! ¡No!

PEDRO:

¡No!

1948: TROCHAS DEL DOVIO HACIA ROLDANILLO, 4:00 A.M.

2011-04-24T10:10:00.000-07:00

Fernando Vargas Valencia (Colombia)

(A mi abuelo Alberto Valencia y en él,

a todos los campesinos de Colombia)

Mientras corrías hacia el refugio,

tu mujer preñada, a lomo de mula,

el primero de tus hijos aún en brazos,

soñaste una ventana

clavada en el corazón de una metrópoli

donde trazaste tu propia imagen

a través de las fuertes voces que,

con promesas de muerte,

detuvieron tu paso.

Caminaste las trochas machete en mano.

Abriste caminos con tu sombra a cuestas

en medio de balas asesinas,

de hombres con sombreros altos y caídos

pañuelos azules al cuello

y escapularios brillantes

cuya luz les manchaba la camisa.

Te cruzaste con Pedro Antonio,

le sonreíste y silbaste como un ángel enjaulado.

Los asesinos no pudieron seguir tu rastro,

el pájaroverde y el mancogutiérrez

titubearon ante el brillo mágico de tu machete

que se iluminó con la sangre

de los buitres y los cuervos.

Es por ello que cada vez que hablabas,

altivo y generoso,

un canto de mirlo herido te seguía

cuando reunías a los hombres en la Plaza.

A lomo de mula recorriste los filos escarpados,

soñaste una tierra más digna y vocinglera,

menos silencio cómplice,

como el triste cementerio de Quebrada Nueva.

Con machete puliste la tierra sobre la cual

tus hijos construyeron sus casas.

Poblaste lo que ahora es una ciudad torpe

y que a tu llegada era apenas una aldea

para cultivar hortalizas y frutos.

Empuñaste la sangre de cada uno de tus hijos,

los salvaste de las balas, las matanzas y el hambre

con dignidad de campesino,

con voluntad de obrero silencioso.

En medio de la tristeza siempre esuvo a tu lado

una mujer vital para seguir luchando,

mujer sencilla y noble

la única capaz de descifrar el brillo de tus ojos

análogo al filo de tu machete.

En algún pueblo perdiste la mula.

En alguna ciudad extraviada descansaste las heridas

que el polvo del monte iba cicatrizando.

Llegaste al mundo de los muros,

a ese extraño círculo inventado de las máquinas.

Tu machete seguía cuidándote

en medio del entablado de tu cama.

La pared en blanco fue la promesa y la victoria.

Épica cenicienta de los amigos

muertos y recordados.

Un día, tu cuerpo no contuvo más

tanto camino y trocha.

Tu silencio, cada vez más diáfano
inmortalizó, en lo más profundo de su inocencia,
el cruce de miradas con los fantasmas
que dejaste en la montaña.

Ahora pasa tu tiempo
frente a la ventana que un día soñaste,
esa misma que tu fundación mítica
clavó con un alfiler negro
en el corazón de la metrópoli.

Ahora sé qué es lo que tanto miras en ese cielo
repetido
a través del cinematógrafo de tu ventana:
estás mirando al Hombre en su esplendor
y en su locura,
estás recordando la victoria
que aún no alcanzamos
pero que soñaste una noche de incendios
cuando el miedo despertó a tu mujer preñada
y te entregó, para la fuga y la señal,
el fuego enorme de tu machete.

Erotismo entre las Péyades

2011-04-17T08:04:00.000-07:00

Cindy Rubatino (Panamá)

Cargas mis masas con tus propiedades magnéticas

Y llena mi pelvis de tus partículas elementales

Como la velocidad de la luz en el vacío

y la constante progresiva

Soy quántica y elástica

Cosmológica al llegar al éxtasis

Y nunca, nunca de ti me hastío.

De ti quiero cantidades globales

Tus cargas y descargas

Hasta que no haya gota de energía

en tu universo.

Porque no,

Nunca me hastío

Soy intensa en la descarga,

Gravitatoria en el lecho,

Electromagnética a tu pecho,

Nuclear para sudar,

Y débil para no perdonar.

Un poema de Gillermo Naranjo (Costa Rica)

2011-04-10T09:16:00.000-07:00

Guillermo Naranjo (Costa Rica)

PROSTITUTA

Recuerdo ¿a?

Aquella que parió
mil hombres
sin derechos a que
su vagina se cansara;
la que se llenó de venereas
y crió a sus hijos
parada en una esquina
y enmudeció sus besos
cada vez que alquiló su cama
e hizo de su profesión
un delito.

Lloró sólo de día
pues la noche era su protectora;
murió sin que ninguno
de sus amantes
le llevara flores.

Soy un trozo de hierba amarilla
que espera agónica,
las bendiciones de tu sexo.

CIELO DE PLASTICO

2011-04-03T09:50:00.000-07:00

Cristhian Santos (Nicaragua)

Yo mujer de cuerpo

y alma latiendo

Te pregunto criatura
Si tu madre
Es muerta
Y tu padre
¿Esta Perdido en licor?

Yo te pregunto criatura
¿Como es
Estar drogada y abusada?

Te pregunto criatura
¿Como vas a respirar?
Si dentro de tu cielo
Tu cuerpo esta tendido
En un bolson de plastico
¿En la acera bajo el sol?.

Yo te pregunto angelito
¿Vos sabes porque esto te sucedio?

Con mi cuerpo y alma en temblor
Me confieso ante vos
que ni yo
Ni yo ni nadie educo a tu papa
Ni yo
Ni nadie ayudo a tu mama.
Y ni yo ni nadie
Te queremos ayudar a estudiar.

Y ni yo ni nadie te ayudamos
Cuando cuando estirando la mano
en la calle brincabas bajo el sol.
Y ni yo ni nadie
Te ayudamos a salir de la luz de los semaforos.
Y ni yo ni nadie
Te dimos una casa
Y ni yo ni nadie
Te llevamos a dormir a tu cama
como Dios manda
a las criaturas de tu edad como vos.

EL ARQUITECTO DE AMERICA

2011-03-27T09:57:00.000-07:00

WALT WHITMAN

Soy el poeta del Cuerpo y soy el poeta del Alma,

Y digo que tan admirable es ser mujer como ser hombre,

Los placeres del cielo están conmigo y los dolores

del infierno están conmigo,

Injerto y multiplico los placeres de mi ser, traduzco

los dolores a una lengua nueva.

Soy el poeta de la mujer y soy el poeta del hombre,

y digo que tan admirable es ser mujer como ser hombre

Y digo que nada hay más admirable que la madre

de los hombres

Yo entono el canto de la expansión y el orgullo,

Ha habido zalamerías y ruegos bastantes,

Yo muestro que el tamaño no es mas que el crecimiento

¿ Has superado a los demás? ¿ Eres tú el Presidente?

Eso no tiene importancia: todos llegarán y aun irán mas lejos...

Figuras de un ayer

2011-03-20T11:03:00.000-07:00

María Alejandra Sierra (Honduras)

Tintas figuras legibles de significados propios en poros pocos discretos, los rumores creados.

Aquel comienzo de ayer, hoy es pasado,
Esa es su sentencia.

Lija lo tallado con lo seco de tus labios, reconócelo, esa la respuesta.

Sécalo a precio de aliento, descubiertos de viento en tintas de pólvora, el plomo habla.

Sales tibias se corre el rumor de una expresión delatante, el hielo se derritió.

¿Qué paso? Se resquebrajaron los rostros, solo los nudillos dan la cara, es el dolor que sufre el hielo.

Aparecieron los fugaces recuerdos, saben a paz las uñas.

RAINIER ALFARO (CUSTLAQUEÑO EN CATRACHIA)

2011-03-13T09:22:00.000-07:00

Rainier Alfaro

II

Si

Un pájaro o un barco

Atraviesa la sombra de tus pupilas

En ríos furtivos hacia la luz

Escribo desde otras palabras

En la bitácora de la luna

Fluyen los sonidos de tu aroma

En el espejo que nos ve y nos juzga

Entre los arboles y las flores

Llevo mis pasos hasta tu ventana

En la mariposa inadvertida por las sombras

En la mariposa que bebe luz de tu distancia

8 de marzo

2011-03-06T10:13:00.000-08:00

Lo normal

Prefiero seguir escribiendo

Esos poemas ingenuos
Que tanto te disgustan

Prefiero insistir
Y dedicártelos
Que llenarte de resentimientos
Que obligarte a inhalar cianuros
A exhalar rendiciones

Prefiero seguir bajo el aguacero
Esa lluvia impertinente
Que malpare tantos resfriados

Prefiero insistir
Y hablarle a cada gota del color de tus ojos
Que ver el día en que tus lágrimas caminen
Sobre unos pómulos amoratados

Prefiero seguir siendo el anormal
Ese del que tanto se ríen tus amigas
Ese que optas no mencionar

Prefiero insistir
y caminar rumbo al psiquiátrico que es tu olvido
Que convertirme en un hombre normal
Que normalmente te grita
Que normalmente te empuja
Que normalmente te golpea con su puño

EL ARROZ CON FRIJOLES

2011-02-27T07:17:00.000-08:00

Ricardo Castrorrivas (El Salvador)

¡Qué alianza tan hermosa!
¡Cerealera!
La del negro frijol
con el nevado
arroz,
que muestra ufano piel de cera,
contraste de un charol engalanado.

Fraternidad de moros y cristianos
en común religión alimentaria.
Abecé de condumios ciudadanos.
Alfabeto total del hambre agraria.

Límpida reunión de dos cereales
con distinto color y afín doctrina,
que al hermanar
sus dos sangres vitales.

¡Qué claro ejemplo dan a los humanos
cuando entonan a dúo en la cocina,
su Vegetal Canción de los Hermanos!

Las almas rotas

2011-02-20T09:12:00.000-08:00

Párrafo brevísimo de la novela "Las almas rotas" de la escritora guatemalteca Blanca Lilia Mendoza Hidalgo.

-No, no puedo. No quiero salir con usted.
-¡Por favor, Ariadna! Venga conmigo yo quiero ayudarla, usted me gusta mucho.

Ariadna se encontraba entre la espada y la pared, por un lado era tal la necesidad del trabajo, y por la otra, sabía muy bien lo que ocurriría si se iba con el señor Matus.

UN POEMA DE DIANA MORÁN (PANAMEÑA)

2011-01-09T09:48:00.000-08:00

XV

EL CERRO CONDECORADO POR

UNA BOMBA DE CORAZONES

(A los mártires Estanislao Orobio y Celestino Villarreta)

Vamos para el cerro

Del mango, manguil,

La cerca derrite

La voz del candil.

Madura en el cerro,

En el Cerro Ancón,

Los mangos que tienen

Carne tricolor

El cerro no puede

Tocar el violín,

Su mano encadena

El rubio alguacil.

La queja en las copas

La llora un bimbín,

Maritza de enero

Guayacán de abril.

Los mangos del cerro

-bandera en sazón-

Labios de Rosita,

De Rosita Sol.

Caerá el soldado

De la zona gris,

Ascanio es un mango,

Azul, carmesí.

La raya amarilla

Ordena en inglés,

Con mangos se borra

El Orobio y Manuel.

Los mangos, los mangos,

Los mangos de allí,

Nos sabrán a Patria,

A Patria feliz.

Vamos para el cerro

Del mango, manguil,

Quebrará la cerca

La voz del candil.

Un poema de Aura Méndez de Canova (Panamá)

2011-01-02T07:36:00.000-08:00

Aura Méndez de Canova

ENSIMISMADA EN TU SILENCIO

En este exhausto vuelo de soles vencidos

aún habitas en mi carne...

Candil en las tintas.

Solloza el viento y toca la sed en las arterias…

En estos instantes palpo tus silencios sin fechas,

hoy eres un destino cruzando océanos

tu incansable esclavitud

ata mis sueños de poeta.

Olvidarte...

Es semejante a extraviar la brújula

que ancla en mi pecho acalorado...

Todavía escucho tus mundos agitados

y aún sigo escribiendo

historias en ríos blanquecinos.

Los silencios crecen

y vomitan hierro

y tú moras intacto en la memoria de mi piel;

placer y tortura

se conjugan en el mar de la vida;

hoy tus sílabas fecundan claveles tibios...

Nuestro canto

dilata el ombligo del universo joven…

Veo aros de espumas

que emiten destellos etéreos

¡Ensimismada estoy!

Nace la piel

de la penumbra universal…

Cuando trituramos caricias y lágrimas,

se llenan todos tus silencios de ojos.

Veo en un instante

el imán del planeta vagabundo,

enroscado entre nuestras manos de barro tibio

en las sienes mis noches.

Aún derramas besos

en noches de plenilunio.

Veo ángeles que soplan canciones;

guijarros de pasión reposan en la memoria...

Revivo...

Reviviré este amor dulce... herido

aunque laceren silencios, vientos y siglos...

Hoy trago episodios que atoran

latidos en la garganta…

Se atenúan.

Siento que tus silencios

saben a desdén y dudas...

¡Duele!

El oasis de lo inexplicable, casi muere,

pero aún existimos tu y Yo...

Preguntas desgastadas sin respuestas

vagan...

Me quedan amaneceres

sin lecho.... sin piel.

Aún tengo algunas auroras para cortar…

Me persiguen sus retoños en otras vidas

hoy tengo los estuarios de mi cuerpo

llenos de peces…

Un golpeteo de agua

va purificando este etéreo silencio

¡Implacable destino!

Los ayes de la sangre despedazan horas;

amor y dolor fluyen en una sola arteria,

me persiguen los ecos de quietud

todavía entretejo tu presencia

y te veo circular junto a la aurora boreal

¡Incendio de recuerdos… aún somos!

Más allá del tiempo impalpable

reposa la cara escondida

de nuestra sangre viva;

hoy habrá una isla inundada de silencios,

pero su vientre guarda tu presencia.

Eres errabundo sin fecha...

Sin dueño...

Me quedan tatuados tus ojos fugitivos...

te adentras en los filamentos de mi piel

y fecundas llamas en la memoria de hoy.

BIOGRAFÍA (Poema de Jaime Gurdian)

2010-12-26T09:19:00.000-08:00

¿Yo?

Yo solo tristezas tengo,

Tristezas de aeropuertos

Pasillos sin fin de aeropuertos siniestros,

Vuelos nocturnos,

Adioses mojados en paredes de vidrio.

Amores y amigos entrañables

Que no volví a ver nunca más en la vida,

¿Yo?

Yo solo de despedidas vivo.

El amor me despide en las esquinas.

O en horarios horribles vespertinos,

A veces en un taxi,

O en bus que se evapora con mis ojos vacíos,

O viendo un pañuelo desde una ventana en un tren que se va al olvido.

(Buenos Aires 1978).

Yo solo tristezas tengo poetas,

Ya el amor mío, digo, el último adiós mío

Ya no las lee. Existen asuntos mas importantes en la vida…creo.

Escribo solitario esta tarde de abril en el exilio largo,

Bajo la lluvia inclemente de San José que se apiada de mí,

Y me acompaña.

¿Yo?

Sigo, con fobias de aeropuertos,

Lloro todavía al subir a un avión,

Veo a mis padres desde la ventanilla del viejo avión de Copa

En la terraza del Aeropuerto de Managua

Agitando sus brazos

Despidiéndose de mí

Para siempre,

(13 dic 1971)

En mi viaje al sur estudiantil.

Me salvan de morirme

Los encuentros fortuitos en León

Y en Ithaca.

Los abrazos de mis hermanos poetas

Y las cervezas.

Jaime Buitrago Gil leyéndome en la madrugada leonesa

Su último poema de abandonos.

También me salva la sonrisa de esta muchacha

Lejana,

Llevada una tarde hacia el sol español

En un avión de Iberia

(3 set 2009)

Me salva su esperanza

Y la máquina del tiempo de Wells,

Donde me subiría sin temores

Sin angustias, sin tener que tomarme unos tragos

Para calmar la angustia que me avecina al llanto.

Poema de Jaime Buitrago Gil (Nicaragua)

2010-12-19T07:08:00.000-08:00

Jaime Buitrago Gil (Nicaragua)

AUTORETRATO

Ya no leo

Y apenas escribo.

Al respirar,

Mis pulmones silban

Como llenos de carrizos;

Si el brazo alzo

Señalando una nube,

El hombro truena

Como un mástil roto.

Una bandada que no veo

Me azota con sus alas;

Un abismo sin fondo

Me hala de los pies.

La mirada plana

Recorre el horizonte,

No más arriba

Ni más abajo.

LOS RELEGADOS DE LA TIERRA

2010-12-12T10:02:00.000-08:00

Alberto Cabredo-Panamá

“Las flores sin perfumes deben el llamarse flores a las flores perfumadas.”
Antonio Porchia

Esa mañana, contra toda lógica, se levantó como lo hacía en tiempos mejores, se arregló como solía hacerlo y salió al supermercado. Tuvo el cuidado de bajar las escaleras despacio, para evitar caer por causa de los escalones faltantes. Al salir, inicio la caminata con prisa, su afán era simple, hacer las compras de siempre para avituallar su casa. Era una tarea en que se esmeraba cada quince días. En esas ocasiones, solía canturrear bajito, bajiiiito, un párrafo de la canción Lamento Borincano del gran compositor Rafael Hernández que dice: “Sale loco de contento, con su cargamento para la ciudad, ¡ay! para la ciudad. Lleva en su pensamiento, todo un mundo lleno de felicidad, ¡ay! de felicidad”.

Llegó al Supermercado Lolita, lateral al Teatro Tropical, tomó una carretilla con una sonrisa radiante y dando los buenos días comenzó a llenar la misma con todo lo que requería en su hogar. En esta actividad consultaba con gran interés las ofertas, las fechas de vigencia, calidad de las frutas y productos perecederos. Concluido su recorrido, estacionaba la carretilla entre los anaqueles del establecimiento y se retiraba a su residencia.

El Gerente se limitaba a observar su salida y mientras reacomodaba los víveres, la cajera le increpaba su falta de acción ante este ritual que sin interrupción se repetía cada quince días. Él simplemente levantaba los hombros y le repetía: - No se irrite, es probable que su único hilo conductor con la poca cordura que debe quedarle, su único vínculo a la vida que tuvo y ya perdió, sea el sainete que monta en este supermercado. ¿Quién soy yo para destruir la ficción que mantiene sus pies aún pegados a la tierra?

Ninguno de los dos imaginaba que aquella señora medio compuesta y delgadísima, fue en su momento importante funcionaria de varios gobiernos y que inclusive, el país le debía significativos logros. Sin embargo, mermada su energía y perdidos los contactos, fue desechada como pieza defectuosa en fábrica de engranajes, y en consecuencia, mal vivía con una exigua mensualidad de la seguridad social en un barrio olvidado de la gracia de los dioses, siendo su único pecado - como el de todos sus congéneres – seguir viviendo.

Aunque no me crean, el viento tiene sus ironías y protestas (sólo hay que prestarle atención). Por eso, al verla caminando lento lentito de vuelta a casa, siempre le silbaba,sin que ella lo notara, otro párrafo de Lamento Borincano: “…Pasa la mañana entera sin que nadie quiera su carga comprar ¡ay! su carga comprar. Todo, todo está desierto, el pueblo está lleno de necesidad ¡ay! de necesidad.”

Poema de Abelardo Sewell Tyndell (Tico panameño)

2010-12-05T07:44:00.000-08:00

I

¿Quién hubiera pronosticado sucesos

de horror y espanto, para un pueblo

confiado en gobiernos mediocráticos;

arrodillado ante altares de promesas

como niebla y retorcijones de parto,

para solucionar problemas cotidianos.

Sin importarles las consecuencias atroces

de acontecimientos ocurridos en estos días

sin responsables de culpas señalados?

Podríamos exportar palabras vertidas

por los acomodados en butacas impunes.

Son promesas, acciones, lamentos, decretos…

Que se cuajan en flores de un solo día,

es la vida preñada de fugacidad en el tiempo.

Pareciera que nada hemos aprendimos, ya que,

prescindimos del más reciente pasado.

YO LA PEOR DE TODAS-Poema de Cristhian Santos (Nicaragua)

2010-11-28T06:42:00.000-08:00

LA BOHEMIA-Frans Hals (Holanda)

Yo la peor de todas

Decía Sor Juana Inés de la Cruz

Y yo

Por más que lo intentaba

No la comprendía

Hasta que un día

Se pulverizan

Los astros

Los planetas

Se destiñen las mariposas.

Las mismas que yo

He sostenido

Con el pulso

De mi corazón agitado

De mi corazón

Yo la peor de todas

Repetía Sor Juana

Y yo que no la comprendía.

Hasta que hoy

Si la puedo entender

Porque desde lo profundo

Del amor

He respirado

Lo imperfecto

De mi ser.

CONVOCATORIA PARA REAFIRMAR LA FRATERNIDAD ENTRE COSTA RICA Y NICARAGUA

2010-11-21T11:24:00.000-08:00

Nosotros, intelectuales y artistas comprometidos con la razón, la ética y la fraternidad que consolidan la paz y la armonía entre los pueblos del mundo, vemos con profunda preocupación la trampa en que la politiquería, nacionalismos ciegos, y patrioterismos electoreros montan para hacer caer a Costa Rica y Nicaragua. No somos juristas autorizados para emitir fallos en un conflicto de complejos matices e intereses, y por ello confiamos en el Derecho Internacional que otorga herramientas para evitar la fuerza. Especialmente los escritores y artistas costarricenses y nicaragüenses, que con la solidaridad racional de escritores y artistas del mundo suscribimos esta Convocatoria para reafirmar la fraternidad entre nuestros pueblos, nos declaramos convencidos de que es deber de nuestros gobiernos sentarse a dialogar sobre un proyecto binacional de desarrollo humano y protección ambiental en la Cuenca del San Juan, antes que enviar tropas o emitir pronunciamientos retóricos y fanáticos, para no dividir las aguas de un río nicaragüense –el río San Juan —cuyo destino histórico es unir a Centroamérica entera.
No podemos ahogarnos en el río. No debemos encallar en sus raudales. No podemos tolerar que se irrespete la soberanía de ningún país, como tampoco que en patrioterismos prefabricados se agazapen los oportunistas de siempre. Tenemos que evitar que se derrame una sola gota de sangre, pues a estas alturas esa gota inclinará la balanza entre civilización y barbarie, a favor de esta última. Somos pueblos civilizados -orgullosos de una gran cultura compartida-, y a ticos y nicas nos consta tener una inquebrantable vocación de libertad. Ticos y nicas proclamamos que si hay que dar sangre, con gusto la daremos como transfusión ejemplar y democrática para preservar y proteger la vida del vecino, prójimo histórico; hermandad indisoluble que nos transforma en Abeles en permanente alerta contra los Caínes.
Hoy, con la xenofobia y la irracionalidad, una vez más hacen evidentes sus siniestros y viejos propósitos William Walker y el seudonacionalismo de los patrioteros. Una vez más debemos unirnos contra toda clase de filibusteros, con la civilización, la razón y la fraternidad anidadas en alma y mente. Por ello alentamos al diálogo y a la confraternidad frente a este nuevo conflicto que, ante la inmensidad y majestuosidad del Río San Juan, es un minúsculo pantano. Tanto esplendor es para no ahogarse en odios. Es como si la naturaleza hubiera dotado a Nicaragua de un río donde cabe toda la paz del mundo. Un río que por sí mismo es una lección de serenidad. Que nos vive diciendo con el rumor de sus aguas, río abajo o río arriba, que vivir es tan necesario como navegar. Que navegar es vivir en paz. Por ellos convocamos y nos autoconvocamos a ser guardianes de esa paz y heraldos de esa armonía.

San José, Costa Rica, y Managua, Nicaragua, a los 18 días del mes de noviembre de 2010.

Intelectuales y artistas costarricenses y nicaragüenses

Poema de César del Vasto (Panamá)

2010-11-14T08:31:00.000-08:00

SUEÑOS Y DESPERTARES

Los malditos de buenos sentimientos

Disparan dardos contra la buena costumbre

Visitan a menudo las formas de alborotar el avispero

O lanzan saludos a los cabezas de chorlito

Sin embargo

Obviando los castigos y sus recompensas

Como una roca al frente de un espejo

Espero la hora señalada

El momento justo

El instante fortuito

En que pueda pararme

Y decir, a las cuatro rosas de los vientos

¡Que no falte el buen vino en mi velorio, ni el beso clandestino, de un coito interrumpido!

PALABRAS VIEJAS

2010-11-10T18:06:00.000-08:00

Enrique Godoy Durán (Guatemala)

Son las mismas de ayer

Palabras viejas

Sacudidas por arpegios

De recuerdos, de ilusiones.

Son las mismas de ayer

Palabras viejas

Las que escribo en mis sueños de poeta.

¿Quién las quiere escuchar?

La casa sola

El viento que se filtra por rendijas

El perro del vecino…

¿Quién las quiere escuchar?

¡Palabras viejas!

Sentimientos de amor y de ternura

Testigos de dolorosas despedidas

De naufragios sin rescate

Pero…

Son las mismas palabras

Que regresan de nuevo aquel instante

Cuando pronunciaste mi nombre

Mitad queja, mitad grito

En el silencio azul de aquella noche

¿Recuerdas?

Cuando tú, gacela tímida, asustada

Te refugiaste en el nido de mis brazos

Y bebimos gota a gota, el agua del placer

En el río de los sueños realizados

¿Recuerdas?

Temblaron de pasión nuestras dos almas

Nuestros labios se buscaron

Se aferraron satisfechos…

¡Que gran momento y que locura!

¿Recuerdas?

¿Quién las quiere escuchar?

¡Palabras viejas!

Preguntas de un obrero que lee -

2010-11-05T08:08:00.000-07:00

Bertold Brecht

¿Quién construyó Tebas, la de las siete puertas?

En los libros se mencionan los nombres de los reyes.
¿Acaso los reyes acarrearon las piedras?

Y Babilonia, tantas veces destruida, ¿Quién la construyó otras tantas?

¿En que casas de Lima, la resplandeciente de oro, vivían los albañiles?

¿Adónde fueron sus constructores la noche que terminaron la Muralla China?

Roma la magna está llena de arcos de triunfo. ¿Quién los construyó?

¿A quienes vencieron los Césares? Bizancio, tan loada, ¿Acaso sólo tenía palacios para sus habitantes?

Hasta en la legendaria Atlántida, la noche que fue devorada por el mar, los que se ahogaban clamaban llamando a sus esclavos.

El joven Alejandro conquistó la India. ¿Él sólo?

César venció a los galos; ¿no lo acompañaba siquiera un cocinero?

Felipe de España lloró cuando se hundió su flota, ¿Nadie más lloraría?

Federico Segundo venció en la Guerra de Siete Años, ¿Quién más venció?

Cada página una victoria. ¿Quién guisó el banquete del triunfo?

Cada década un gran personaje. ¿Quién pagaba los gastos?

Tantos informes, tantas preguntas.

¡QUÉ VIVAN LOS ESTUDIANTES!

2010-10-31T10:24:00.000-07:00

Violeta Parra-Chile

Que vivan los estudiantes
jardín de nuestra alegría
son aves que no se asustan
de animal ni policía
y no le asustan las balas
ni el ladrar de la jauría.
Caramba y zamba la cosa
que viva la astronomía.

Me gustan los estudiantes
que rugen como los vientos
cuando le meten al oído
sotanas o regimientos
pajarillos libertarios
igual que los elementos.
Caramba y zamba la cosa
que viva el experimeto.

Me gustan los estudiantes
porque levantan el pecho
cuando les dicen harina
sabiéndose que es afrecho
y se hacen el sordomudo
cuando se presenta el hecho.
Caramba y zamba la cosa
el código del derecho.

Me gustan los estudiantes
porque son la levadura
del pan que saldrá del horno
con toda su sabrosura
para la boca del pobre
que come con amargura.
Caramba y zamba la cosa
viva la literatura.

Me gustan los estudiantes
que marchan sobre las ruinas
con las banderas en alto
va toda la estudiantina
son químicos y doctores
cirujanos y dentistas.
Caramba y zamba la cosa
vivan los especialistas.

Me gustan los estudiantes
que con muy clara elocuencia
a la bolsa negra sacra
le bajó las indulgencias
porque hasta cuando señores
nos dura esta penitencia.
Caramba y zamba la cosa
que viva toda la ciencia.

TODO EL AMOR DEL MUNDO

2010-10-24T10:49:00.000-07:00

Héctor Collado (Panamá)

Todo el amor del mundo

Cabía en mi casa.
Pero el odio reclamo sus espacios
Y la orfandad exige su ración
De muerte.

Todo el temor del mundo
Se instala bajo la sombra
En el rincón destinado a la podredumbre….

Solidarios en la noche,
Hermanos por última vez,
Agazapados al amanecer,
Sorprendidos por el milagro de la vida
Al mediodía.

Todo el rencor del mundo
Lloviendo,
Estallando,
Matando…
¿Hasta dónde, Señor, hasta cuándo?

Todo el odio del mundo cabe en una bala.

DOS POEMAS

2010-10-17T10:04:00.000-07:00

Marvin García atento en el Colegio Jeptha Duncan

AVISO

Es la soledad del recuerdo lo que sobrevive
la vida y sus dolores
el tiempo y su paso invisible
los espacios oscuros
las marcas en el cuerpo
la muerte que nos vigila
la ingenuidad del mundo
los golpes que aún duelen
las cicatrices que no sanan

esperar y decirlo es lo que queda
solamente eso, no pretendo nada más.

NO ES TAN FÁCIL

No son mis sueños ni el futuro que te
esperaba con los brazos extendidos
no es nada
sólo los latidos que arrancamos sin piedad
de nuestros pechos
no me mires a los ojos, no pienses en el
tiempo, en el futuro, en la vida
ni en el daño que nos causó el deseo
no pienses

ya todo acabó.