BALADA PARA UN CUERPO

Taty Hernández Durán

(República Dominicana)

Duerme este cuerpo
Sin rastros
Sin inmensidades
No le corre la sangre
Tan solo el sopor de un vuelo
Duerme este cuerpo
Inerte como las noches
Del río
Evaporado
De la mañana
Al mediodía

Duerme este cuerpo
Pareciera que se ha ido
Pareciera

Ermitaño del rincón

Henry A. Petrie

I

Rabea, gruñe y muerde
el bullicio del tiempo-mundo
balbuceante y penumbroso
en su hueco que es rincón
frente a miradas virtuales
entre nervios de gatos.


II

Sueños que no duermen
su silencio-frío,
fantasma inquieto,
retorcido
y hambriento
de horas sudadas
del beso soberbio
de la puta-amante, alegoría
sexo-instante
corazón-libertad
sin culpas ni penas
como el vagabundo caracol
recogido en el diminuto
punto-sitio
y explayado en el inmenso
hueco-rincón.


III

Con la mueca burlesca,
fornicando puritano mundo
o masturbándose
frente a la delincuente ciudad,
vive
y sonríe
en su rincón,
el ermitaño.

CULTIVO FAMILIAR

Marta Leonor González

(Nicaragua)

Trago las púas que mi padre sembró,

mi hermano las cultiva.

Mamá esconde el cuaderno

donde la niña garabateó

la casa en llamas

destruida por las palabras.

En este momento

veo las páginas tachadas

los poemas que mamá escribió

con vergüenza

y el sueño de armar una ventana

inventar un color

"amarillo no es azul" me dice

y vuelvo a la paleta

donde ella confunde el rosa

con el fuscia.

Pero papá tiene ese jardín de púas para él

y noches largas de riego

donde le acompaña la congoja

y le descubre el dolor a las piedras.

LA INSÓLITA CONSTANCIA

Escribe, lapicillo triste, escribe. Grafito de dolor,

testimonia. Canta, lapicillo, corriendo sobre tu papel de

locura.

Tú estás para crecer, para auspiciar, para afirmar y restañar.

Tú curas, ensalmas, impulsas y enderezas.

¿Qué me importa ahora si la forma pudiera ser movida de sus

perímetros, trenzada hacia novedosos e intangibles efectos?

La poesía no es la vida, pero es su más honda cisterna, su

museo más extenso y su atalaya más alta.

Así que escribe, lapicillo; mira, grafito, testimonia: ofrece sin

demora esos surcos sutiles de pólvora y de música.

LA PIEDRA DE ROSITA (fragmento de novela)

Paco Moreno (España-Panamá)

Yo tenía entonces seis años y hace ya más de medio siglo que ocurrió esto, pero nunca he logrado borrar de mi mente los gritos desgarradores que daba mi madre cuando se enteró. Muchas noches me he despertado asustado soñando que oía aquellos gritos. A mi hermana y a mí nos mandaron a la cama y recuerdo que ella empezó a llorar y yo la abracé y lloré también sin saber por qué lloraba mi hermana ni por qué daba mi madre aquellos gritos, hasta que los dos nos quedamos dormidos. Desde aquel día siempre vi a mi madre vestida de negro y las ojeras que se le formaron entonces la acompañaron hasta el día de su muerte.

Un soplo de barro

Éricka Picado (Nicaragua)

Como un soplo de barro
Así la encontré
Con sus 47 años de palidez al hombro
Con sus muñecas traspasadas por agujas
Sin el brillo de sus ojos
Sin entusiasmo
Sin energía

Como un soplo de barro
La vi llorar
Ni un arcángel recogía sus lágrimas
Y parecía que el tiempo arrugó su rostro
De repente

La recordaba hermosa
Emprendedora
Iluminada por la ternura
Así como hace un año
Llena de vida

Y ahora
Como un soplo de barro
Se desvanece entre mis dedos

A cosechar aguacates

El aguacate es uno de los frutos que más me gusta. Tengo la impresión de que mucha gente comparte mi gusto. También me gusta la literatura. Tengo muchos amigos y amigas que son poetas y escritores. También tengo la impresión de que ha mucha gente les gusta lo que escriben mis amistades. Pues bien, llegó la hora de compartir la cosecha.