domingo, 27 de julio de 2014

Poema de Fernando Vargas Valencia (Colombia)


A FOGGY DAY
(A Juan y Emanuel, viendo pasar 
a Josefa)

Los días de la bruma son estos,
¿Qué clase de libertad
nos desbordó de improviso?
desechamos las horas
en soliloquios sobre el tiempo
y desnudamos sombras feroces
que impregnamos en vano
con nuestra esperma lacerada.
Fuimos el fantasma del fantasma.
Una terrible premonición de olvidados.
Fuimos monarcas de rupturas
entregadas a destiempo.
No concebimos ni por un instante
la necia costumbre de la muerte.
Los días de la bruma son estos,
la sociedad de cartógrafos,
con sus cachorros y mendigos,
es más próspera que nuestro vivac
poblado de soledades inútiles.

domingo, 20 de julio de 2014

5 poemas de A. Morales Cruz (Panamá):

2
y me digo.... tengo todo el tiempo
y remo...  remo un bote al que no le he puesto nombre
pero no me desvía      su rectitud
es la punta de un lápiz haciendo círculos
como el dedo en la ventana de vidrio
cuando llueve y truenan de lejos letras de canciones
y camiones cargados de tierra pasan en la noche
y me recuerdan todas las cosas que he perdido
El horizonte se dobla y sale un gato
a su vez vivir me ha parecido alegre
  
3
Respiración     la dificultad de respirar de un buzo
cuando descubre el verde en el fondo del océano
y en su corazón hay palpitaciones
de su mujer en una foto en traje de baño
los cordones desamarrados
la reja de metal hiriendo el viento

Eco tras eco me visitan hoy tareas incomprensibles
un balón cargado en polvo
viejas cartas que se analizan al romperse
respiro esta flor
me alejan cien veces de un raro pensar
  
4
bajo las escaleras  visito otra vez mi pueblo
sus piedras gastadas
los postes de luz punzando el cielo
pero es un caballo que no recuerda
está detenido en la hierba crecida 
 se supone entre cerros y más cerros
y eso lo invade a uno de corazones pasados
paso el dedo por la acera   lo corro por los edificios
y es una piel diciéndome estuviste cerca
y eso me recuerda el mismo autobús que se asoma
  
5
es sin igual      todo es sin igual
como lo grato de quitarse la camisa
cuando apaga sus luces el estadio vacío
y un guarda inyecta su linterna en una oscura butaca
como quien busca la autobiografía de Andrea
los bucles de su pelo
alumbrados    
lejos    los amorosos
  
6
recojo las hojas   las últimas hojas son el patio
la grandiosa idea de la flor
sobre las hojas en el árbol
Esta paz  la escribo en el muro
y piensa uno en el mundo como el teclado de un piano
blanco                         negro
La tierra debajo de mi
es un avión bajo nubes
las hojas en la metáfora de la flor
una apariencia de página escrita

domingo, 13 de julio de 2014

3 poemas de Charles Bukowski (Alemania-EUA)


Si consideramos lo que puede verse:
Motores que nos vuelven locos
Amantes que acaban odiándose
Ese pescado que en el mercado
Mira fijamente hacia atrás adentrándose
En nuestras mentes
Flores podridas, moscas atrapadas en telarañas
Motines, rugidos de leones enjaulados
Payasos enamorados de billetes
Naciones que trasladan a la gente como peones de ajedrez
Ladrones a la luz del día con maravillosas
Esposas y vinos por la noche
Las cárceles atestadas
El tópico de los parados
Hierba moribunda, fuegos insignificantes
Hombres suficientemente viejos como para amar la tumba.
Estas y otras cosas
Demuestran que la vida gira en torno a un eje podrido.
Pero nos han dejado un poco de música
Y un póster clavado en el rincón
Un vaso de whisky, una corbata azul
Un delgado volumen de poemas de Rimbaud,
Un caballo que corre como si el diablo le estuviera
Retorciendo la cola
Sobre la hierba azul y el griterío
Y después, de nuevo, el amor
Como un coche que dobla la esquina
Puntual
La ciudad a la espera
El vino y las flores
El agua corriendo a través del lago,
Y verano e invierno y verano y verano
Y de nuevo invierno.

Siempre nos piden que entendamos
El punto de vista de los otros
Sin importar si es anticuado
Necio
Asqueroso.
A uno le piden
Que entienda
Amablemente
Todos los errores de los otros,
Sus vidas desperdiciadas,
Sobre todo si son de edad avanzada.
Pero su edad es lo único
En lo que nos fijamos.
Han envejecido mal
Porque han vivido sin enfoque
Se han negado a ver.
¿Que no es culpa suya?
Se me pide que oculte
Mi opinión ante ellos
Por miedo a su miedo.
La edad no es un crimen
Pero la vergüenza de una vida
Deliberadamente desperdiciada
Entre tantas vidas
Deliberadamente desperdiciadas
Sí lo es.

Se supone que soy un gran poeta
Y tengo sueño por la tarde,
Sé que la muerte es un toro gigantesco
Dispuesto a embestirme
Y tengo sueño por la tarde.
Sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring,
Sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
Y tengo sueño por la tarde
Me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
Y me pregunto a dónde habrán ido las moscas del verano,
Recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
Y tengo sueño por la tarde.

Algún día no tendré sueño por la tarde
Algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
En las colinas que están ahí fuera
Pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
Y alguien me pregunta "Bukowski, ¿qué hora es?"
Y yo contesto "3 horas, 16 minutos y 30 segundos".
Me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,
Demente, tengo sueño por las tardes
Están bombardeando iglesias, bien, eso está bien
Los niños montan ponies en los parques, eso está bien
Las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios
Hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
Y yo tengo sueño por la tarde,
Tengo una tumba dentro de mí diciendo
"Va, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen",
Déjame dormir
El ingenio está a oscuras
Barriendo la oscuridad como una escoba
Me voy donde han ido las moscas en verano
Intentad atraparme

sábado, 28 de junio de 2014

Poemas de Crosby Lemus (El Salvador)

Crosby y amigos

Allá en la distancia
un joven se desangra,
aquí en la casa un niño llora por primera vez,
una madre se entristece  al perder un hijo ,
aquí en la casa,
otra madre enloquece de felicidad,
al abrasar a su recién nacido,
un hijo guarda silencio
en medio de las sombras
de un cementerio,
aquí en la casa un niño
comienza a caminar.


Estoy pensando en los rostros
que de noche vienen,
con sus manos dibujan sueños,
en el espacio vacío,
el delirio de sumergirme
en esos sueños me embriaga,
los ladridos de los perros
rompen el deseo,
allá afuera la muerte asecha,
en medio de la noche.


El polvo acumulado en los ojos
las telas de araña cubren el tiempo,
de vez en cuando me refugio
en medio de las olas de luz,
que se escurren…
Sobre las notas musicales,
que salen del pensamiento,
agotado  me siento al lado del camino
a observar como la vida transcurre.

domingo, 15 de junio de 2014

Poema de César Del Vasto (Panamá)

César Del Vasto (Panamá)

IV

No somos siempre los vagabundos
Algo sonámbulos
En los días sin puntos, ni comas
No destrozamos zapatos
Al borde de un corazón
Amarrado a tus desganos?
                          
V
Recuerda una
Después de las doce
Nadie esta de acuerdo con nadie
Lucia, para decir un nombre
Ya no despierta mis pupilas,
Ya no sacudo su gato, por andar cerrando puteros
Ni me cobro con algunas musarañas
Conquistadas al desquite
Para tener que escupir al cielo

VI
El mundo esta firmado por la sangre de los hp
Los sobrevivientes
Se esconden tras los trapos de la palabra
Como si fuera un tinaco de papeles
Mirándote de cerca

Para no olvidarte

domingo, 1 de junio de 2014

Poema de Elena Liliana Popescu (Rumania)

UN SINGUR CÂNT















O singură petală
Îmbracă Universul
O singură vestală
Înaripează versul

O singură chemare
Încearcă pelerinul
O singură-ntâmplare
Întâmpină destinul

O singură privire
Scrutează necuprinsul
O singură-amintire
Păstrează neînvinsul

O singură-nviere
Salvează omenirea
O singură avere
Nu-mpovărează firea

O singură esenţă
În toate vieţuieşte
O singură absenţă
Făptura întregeşte

 

O singură cărare
Te duce înspre tine
O singură-ntrebare
Răspunsul viu conţine

Un singur gând
E poarta descătuşării tale
Un singur cânt
Înalţă tot ce-ntâlneşti în cale.


UN SOLO CANTO
















Un solo pétalo
Viste al Universo
Una sola vestal
Da alas al verso

Una sola llamada
Intenta el peregrino
Un solo suceso
Encuentra el destino

Una sola mirada
Escruta lo ilimitado
Un solo recuerdo
Guarda lo invencible

Una sola resurrección
Salva a la humanidad
Una sola fortuna
No agobia al ser

Una sola esencia
Vive en todos
Una sola ausencia
Llena al ser

Un solo sendero
Te lleva hacia ti
Una sola pregunta
Tiene la respuesta viva

Un solo pensamiento
Es la puerta de tu liberación
Un solo canto                          

Eleva todo lo que hallas en tu senda.

domingo, 25 de mayo de 2014

Poema de Carlos Fong (La Chorrera)

Carlos Fong (La Chorrera)

No fuimos héroes

No fuimos héroes.
Tan solo un grito en una celda mojada,
un castigo silenciado por la
ira del fuego indiferente.
Aviones derribados
sin alas
             sin nubes
             sin  destino.
                         
No fuimos héroes.
Jamás merecimos un poema,
                         una canción,
                         o una ofrenda.
Ganamos un tributo amargado.
Sólo fuimos un enjambre de dedos pegados al barrote
implorando la piedad entre el humo y la risa.
Con ligeras y dulces caricias en las nalgas
escapamos para ir a morir uno a uno,
porque así morimos los pobres.

No fuimos héroes
la patria no tiene porqué recordarnos
Ni llorarnos
Ni honrarnos
Seremos sepultados sin bandera
Sin discursos
Ni resoluciones

No fuimos héroes
Solo fuimos hijos de la violencia y el miedo
El odio que consumimos, ya lo probamos
La rabia que sentimos, se nos regresó con dedicatoria,
La deuda que debíamos, la pagamos
con cenizas y un rastro de piel.

No fuimos héroes ni mártires.
Solo fuimos una raza
                       una especie
          criaturas
          masacradas,
el dolor de un racimo  de madres que
también lloró un 9 de enero.

domingo, 11 de mayo de 2014

Poema de Consuelo Hernández (Colombia)

Consuelo Hernández (Colombia)

NO SOY ENTE AUTOMÁTICO

La rutina asesina
quiere reducirme a un ente automático
a un pobre ser “racional”

Yo paseo libre mi intuición

en mi lucha de tantos días
de tantas noches

mi vida a contracorriente
se desgarra entre yin y yan
entre renovarse o morir…

Soy tacto
no me importa converger
no soy pensamiento abstracto y analítico
no soy lineal, secuencial, ni objetiva
me importa la comunión, no los debates
no produzco pensamientos erectos, verticales
realistas, fríos y dominantes
no soy ingeniera.
Sueño
soy divergente,
imaginativa
metafísica
espiral y subjetiva
me importa el todo no las partes
produzco flexibilidad
complejidad visual
diversidad
soy línea curva
sin vértices
mística
inventora
no hago el poema con ideas
reordeno mi casa con corazón
manos
boca
no hago nada
incubo.

domingo, 27 de abril de 2014

Poema de Fernando Vargas Valencia (Colombia)

 Fernando Vargas Valencia (Colombia)

CLAUDE
(A Lévi-Strauss)
De la miel a las cenizas,
veneno y serpiente,
la eternidad cristalizada
que no tiene manera de decirse
de otra manera,
alguien llama a la puerta,
es la ogresa
que transforma la manzana
en ídolo,
la miel en fuego,
el conocimiento
en ceniza.
Debo beber esas hojas,
debo saborear ese fuego
que es el mismo y es tantos,
esta espada es mi fuero,
esta trampa
que la ogresa ignora,
es mi vocación rabiosa,
el orden de mis días
que profetizo a destiempo.

domingo, 20 de abril de 2014

Poema de Héctor Collado (Panamá)

Héctor Collado (Panamá)

SAL DEL SOL
(Para Jorge Ventocilla)

La selva es una ciudad
que está viva está en todo tiempo;
sin embargo la ciudad
es una selva de ruido,
de apremio, smog  y cemento.

Todo en esa selva canta,
–milagrosa canción viva-
como un coro se levanta,
pentagrama de la brisa
como música sabida.

Hay un sinfín de criaturas
naciendo en todo momento,
con paciencia la ternura:
barro, nido, madriguera,
erige sus monumentos.

La simpleza de los grillos, 
la compleja mariposa;
bichos de luz. ¡Cuánto brillo!
el milagro intermitente
del diseño de la rosa.

Túngaras y coscorrones
acercan lo que está lejos.
las lluvias, las estaciones,
como hojas de un cuaderno,
anunciando mil  y un cortejos.

Un murciélago de frac
vestido para la fiesta
que en la noche ofrecerá
y animoso animará
con el resto de su orquesta.


El ala se asoma oronda,
resplandece la mañana.
La vida se torna fronda
verde y lila la hojarasca
acuarela en la ventana.

Lo que repta y lo que vuela
–razón, esperanza y rumbo-
lo que nos nace y nos queda
-fulgor, semilla y susurro-
persistente cambia al mundo.


La sombra que nos cobija
del árbol que no podamos
es hermana, esposa, hija
vecina, compañera, amiga
del aire que respiramos.

El jardín es escenario
donde danza un picaflor,
galante don Juan que a diario
es responsable sin culpa
del rubor de cada flor.

Es el árbol la guitarra
pulsada por carpinteros
piropeando a las palomas
sin perder la compostura
de galantes caballeros.

De los pájaros aprendo
a soñar despierto el cielo,
de sus garras, el coraje
-fruto del trino el graznido-
para hacer valer mi sueño.

Si faltan no habrá más vida
que valga, no habrá más flor
no habrá país, no habrá paisaje
y tampoco esta canción.