domingo, 24 de junio de 2012

Poema de Jaime Buitrago Gil (Nicaragua)


Jaime Buitrago Gil (Nicaragua)

CANCIÓN

Más jugosos que tomates maduros,
Tus besos.
Más caliente que tu cuerpo,
El mío.

Del mecer de palmeras,
Tus caderas.
De conchas tus mamarias
Frescas, sueltas al sol.
Y tus formas provocan estudios astrales
Por eso, Negra, mi balneario favorito
Eres tú.




domingo, 17 de junio de 2012

POEMA DE WALDINA MEJÍA (HONDURAS)


Waldina Mejía (Honduras)
¿Dónde estás?      
¿Dónde estás? Voy buscando tu silencio en el ruido
en la tarde sin pájaros, en la noche sin fuego
en el compás ausente de tu amoroso sueño
en el feroz vacío de mi alma en cataclismo.
De mí misma exiliada porque con vos he muerto
deliro en soledades buscando un leve signo
que te reencuentre en algo, nube, sombra, espejismo,
y no solo tu amor que me sostiene el tiempo.

Mi alma ajena y quebrada tu agonía renueva,

busca tras las estrellas y la creciente fosa
tu olor ya desvahído, tu voz que se deshoja,
tu esencia fiel que cada crepúsculo refleja.

¿Dónde estás? No en el faro de mis clamantes versos,

tal vez en cerca llama, tal vez en luz eterna,
estás solo, deshecho en un terrón de tierra
al que anhelo fundirme cuando muera mi cuerpo.

sábado, 9 de junio de 2012

Poema de Rainier Alfaro (El Salvador-Honduras)


Rainier Alfaro (El Salvador-Honduras)
III

Voy desangrando el aceite de las lámparas
¿Quien invento la noche?
Para que descendiera desde las montañas
¿Quién nombro a los caballos?
Atravesando un río
 La marea
El invierno austral
¿Quién desato mis manos?
En una botella al mar
¿Quién cerrara mis velas?
Desde esta parcela de lluvia
¿Quién me nombrara, entre sueños alguna vez?

domingo, 3 de junio de 2012

POEMA DE CARLOS GODOY (EL SALVADOR)


Carlos Godoy (El Salvador)

EN SU TRABAJO
Mercedes ya olvido cuando le dijeron te quiero
sin que le siguiera
una proposición
indecorosa
No olvida
la champa donde aguardan sus tres hijos
con hambre.

Mercedes no le reza a su tocaya
desde que la mancillaron
al salir de la iglesia
de agradecer
su primer sueldo en la maquila
Razones tiene
Más validas que las del patrón
por echarla
sin paga.


Mercedes carga una estampita de una virgen desconocida
en su cartera
Junto a la célula vencida
porque la nueva se la dieron por perdida los policías
cuando la desalojaban del puesto
alquilado en el mercado
Ella la mira y sin mencionarle su nombre
Le pide
Mañana le devuelvan lo decomisado
Y donde sea venda
aunque seya un poquito


Mercedes espera
en la entrada
de esquina
de la colonia Esperanza
María Fuma
Camina
Ansiosa
y con fe
la madrugada acabe bien

domingo, 27 de mayo de 2012

Poema de Claudia Chinchilla (Guatemala)

David, Claudia y Jaime en León, Nicaragua

VARIACIONES SOBRE EL MISMO TEMA


I
La poesía
es un agujero negro
florecido en mi galaxia:
                        Todo en mí
                        tiende hacia ella.
           
II
La palabra es mi aldea,
mi pueblo, mi país;
el recodo final
de todos mis caminos.

            La palabra es mi fe,
            mi dogma, mi religión;
            el soplo que me mata,
            el aliento que me resucita,
                                              
                                               Mi Zahir.

III
La poesía
es una manera ingenua de definirnos:

            Detrás de cada verso
            nos insinuamos
            y vamos desnudándonos
            al término de cada estrofa.

                        Con o sin rima
                        un jirón del alma
                        se queda prendido
                        en el papel.

            En cada poema
            nos agitamos,
            caemos, cual trémula gota,
            sobre la hoja
                                    desangrándonos.

La poesía es una trampa.
            Una regurgitación.

                        Una necesidad absurda
                        de perdernos y encontrarnos,
                        de reconocernos,
                        de palparnos.

            Es la forma más terca
            de masturbarnos

La poesía
es un manifiesto impúdico
            y si la publicamos
            es porque todavía nos avergüenza
            salir desnudos a la calle.

domingo, 20 de mayo de 2012

Poema de Miguel Hernández (España)




 Miguel Hernández (España)
3

Guiando un tribunal de tiburones,
como con dos guadañas eclipsadas,
con dos cejas tiznadas y cortadas
de tiznar y cortar los corazones,

en el mío has entrado, y en él pones

una red de raíces irritadas,
que avariciosamente acaparadas
tiene en su territorio sus pasiones.

Sal de mi corazón, del que me has hecho

un girasol sumiso y amarillo
al dictamen solar que tu ojo envía:

un terrón para siempre insatisfecho,

un pez embotellado y un martillo
harto de golpear en la herrería.


sábado, 12 de mayo de 2012

Poema de Remisson Aniceto (Brasil)

TRANSICIÓN


Es tan frío el hueco y tan oscuro el huerto
donde depositan mi cuerpo doliente!
_ ¿Como el hueco es frío si el cuerpo está muerto?
A partir de ahora sólo el alma siente...

Ah! Esta cama tosca donde estoy echado
y este cuarto oscuro y tan bien cerrado!
Quiero levantarme, pero estoy cansado...
¿Que rumor es ese en el cuarto al lado?

Hay un jardín cerca: siento aroma a flores.
Quiero levantarme, pero estoy cansado...
Estoy tan cansado pero sin dolores.
Y el rumor aumenta en el cuarto al lado.

_ ¡Bajen el cajón! _ dice alguno ahora.
¿Quien murió en tanto estuve durmiendo?
Cercano a la puerta oigo alguien que llora,
lamenta la suerte de quien va partiendo.

Quiero levantarme, con fuerza tamaña
inertes mis manos y mi cuerpo duro.
Reza el sacerdote en una lengua extraña,
mientras quedo preso en este cuarto oscuro.

Va cayendo tierra sobre el tejado.
Parece que el mundo se está derrumbando...
El aire me falta en el cuarto cerrado
y una multitud está afuera llorando.

Siento un temblor leve, un escalofrío...
Ya casi nada más estoy sintiendo.
¿Por qué no me sacan de este cuarto frío?
Alguien murió mientras estuve durmiendo.

Es tan frío el hueco y tan oscuro el huerto
donde depositan mi cuerpo doliente!
_ ¿Como el hueco es frío si el cuerpo está muerto?
A partir de ahora sólo el alma siente...

Traducción: Graciela Cariello

 


 

domingo, 6 de mayo de 2012

¿ESPERABA ESTE PREMIO?

Nicanor Parra (Chile)




No
Los premios son
Como las Dulcineas del Toboso
Mientras + pensamos en ellas
+ lejanas
+ sordas
+ enigmáticas
Los premios son para los espíritus libres
Y para los amigos del jurado
Chanfle
No contaban con mi astucia

domingo, 29 de abril de 2012

KIM KI DONG (Corea, 1938)


VISIÓN DEL PASADO
El papel de arroz hace ruidos en la puerta desajustada
El viento helado que se cuela congela la taza de agua
Bajo una sola cobija es como si cargáramos el piso desnudo
Esta pobreza donde no hay nada ni mío ni tuyo es un paraíso

domingo, 22 de abril de 2012

Poema de Ahmad Elshahawy (Egipto)


Ahmad Elshahawy (Egipto)

NADIE PIENSA EN MI NOMBRE

Nadie piensa en mi nombre
 al haber puesto el sol en el infierno,
        al haber perdido el cielo cuya sabiduría acaba de morir,
        después de haber entrado solo la morada del cero, precedido por una
        sombra negra.

Deliro en la lejanía,
cuelgo mi letra como una estatua rota,
entono una canción con un sentimiento de pérdida
me amortajo con el agua seca,
me hundo en la eternidad herido por noches perversas,
mis pájaros agonizan silenciosos y cabizbajos.

         Aislado subo por el aire
         hecho una flauta
         huérfana.

 Me llega el llanto del mar por mi,
                             recorro la luz
                                              por si así llevo el sonido al fuego.


Nadie piensa en una cueva silenciosa
                            nadie piensa en un ángel perdido en la multitud,
                            nadie entreteje con estrellas un fuego,
                            nadie pinta los ojos con la imagen del mundo,
                            nadie deja al nieto de herencia una lámpara apagada.

                           Me vence el sueño
porque nadie  se fijará en un nombre fugaz,
                           ni ningún espejo me ha de reconocer jamás.

Olvidado en lo desconocido,
letra final del final de la noche.

Me extiendo como un hilo asesinado por el habla,
 nadie nos protege del frío,
 nadie vuelve la cabeza cortada a la luna,
tengo extendida la palma de la mano,
                           y mi destino se ata a sus ojos.

domingo, 15 de abril de 2012

PARRILLA


Marcelo Nasra (Argentina)
 
A metros del boulevard asfaltado,
Coronado con un mástil desnudo,
Al cual ni el tiránico tiempo pudo
Conseguir enterrarlo en el pasado;
El mágico crepitar del carbón
Exhala partículas fulgurantes
Que al igual que en las épocas distantes
Maravilló al rústico Cromagnon.
El negro pizarrón escrito en tiza,
Descansa sobre un tronco apoyado
Invitando al manjar parrillero.
Esquina de barrio que sintetiza
Escándalo para el peatón saciado
Y paraíso, para el camionero.

domingo, 8 de abril de 2012

POEMA DE JAVIER SICILIA (MÉXICO)

Javier Sicilia (México)
 
El mundo ya no es mundo de la palabra.
Nos la ahogaron adentro
Como te asfixiaron
Como te desgarraron a ti los pulmones
Y el dolor no se me aparta.
Sólo tengo al mundo.
Por el silencio de los justos
Sólo por tu silencio y por mi silencio, Juanelo…
El mundo ya no es digno de la palabra,
Es mi último poema,
No puedo escribir más poesía...
La poesía ya no existe en mí.

sábado, 24 de marzo de 2012

Poema de Isabel de los Ángeles Ruano (Guatemala)


Isabel de los Ángeles Ruano (Guatemala)

MURALLAS PERDIDAS

Murallas perdidas
campanario que se extiende
solitario
y oigo las campanas que tiemblan en mi sangre
muralla gris, alta,
muralla de recuerdos
de recuerdos en escombros
de recuerdos como dolor como ansia
cual un cielo manchado
en nubes altas copos de espuma
o grises también
son el santuario de mi espíritu
solo
y perdido
son un extraño camino,
sensación sin brida,
porque en esta estación mi voz
aparece dulce y suave

domingo, 18 de marzo de 2012

Una mano desdibuja un cuerpo



Crossby Lemus (El Salvador)
 
Una mano desdibuja un cuerpo
los rayos de sol  iluminan la piel,
la intencionalidad
de la des composición
devora las entrañas,
mientras el cuerpo desaparece
en medio de la oscuridad
de los olores fétidos que ocultan,
los retos del cadáver.

domingo, 11 de marzo de 2012

Poemas de RAINIER ALFARO BAUTISTA (El Salvador-Honduras)


Rainier Alfaro Bautista (El Salvador-Honduras)


II



Si

Un pájaro o un barco

Atraviesa la sombra de tus pupilas

En ríos furtivos hacia la luz

Escribo desde otras palabras

En la bitácora de la luna

Fluyen los sonidos de tu aroma



En el espejo que nos ve y nos juzga

Entre los arboles y las flores

Llevo mis pasos hasta tu ventana

En la mariposa inadvertida por las sombras

En la mariposa que bebe luz de tu distancia

domingo, 4 de marzo de 2012

Figuras de un ayer


María Alejandra Sierra (Honduras)

Tintas figuras legibles de significados propios en poros pocos discretos, los rumores creados.
Aquel comienzo de ayer, hoy es pasado,

Esa es su sentencia
Lija lo tallado con lo seco de tus labios, reconócelo, esa la respuesta

 Sécalo  a precio de aliento, descubiertos de viento en tintas de pólvora, el plomo habla

Sales tibias se corre el rumor de una expresión delatante, el hielo se derritió,

¿Qué paso? Se resquebrajaron los rostros, solo los nudillos dan la cara, es el dolor que sufre el hielo,

Aparecieron los fugaces recuerdos, saben a paz las uñas.

domingo, 26 de febrero de 2012

EDITORIALES DE LA REVISTA EL MERCADO (NICARAGUA)


Leo Salvatierra (Nicaragüa)

Editorial: revista literaria el mercado  Año: I  Número: 1    Jun.-Ago.  2011



Por León Salvatierra



El mercado: estética y política



La escena del mundo ha venido cambiando vertiginosamente;  esto se ha percibido muy claro en las últimas décadas. Resulta impresionante la inmediatez con que la tecnología impulsa la globalización del mercado, que cada vez más intensifica nuestra experiencia, homogenizando la cultura y la sociedad en general. En Nicaragua, desde hace mucho tiempo nuestro sabroso pinol no es competencia para la delirante Coca Cola. Más allá de lo simbólico, no tiene mucho sentido llamarnos pinoleros. Auxiliado por la tecnología que soberbiamente ostenta su bata de “progreso”, el mercado, en sus diversas dimensiones, asedia los cuerpos, los ordena, los etiqueta y moldea nuevas subjetividades. Esta realidad disfruta de muchos aplausos intelectuales. No olvidemos que la tecnología ha hecho posible realidades que eran inimaginables en otros tiempos. Tal situación exige a los artistas y por consiguiente al arte, nuevas formas de interpretación y expresión. Sin embargo, el triunfo del libre mercado y la política liberal significa, para cierta intelectualidad  reaccionaria, el fin de la historia del que habla Fukuyama; es decir, que no hay nada que hacer, que nosotros hemos alcanzado la recta final; ni el arte ni la conciencia humana en sus diversas manifestaciones de creatividad serían capaces de cambiar el curso de la historia.

Bajo la condición actual de las cosas, a mi juicio, siendo realista, es más probable que el efecto sea irreversible. Pero hoy respiro los versos de Bukowski, debe haber una forma, seguramente debe haber una forma que todavía no hemos pensado, ¿quién puso este cerebro dentro de mí? que exige que dice que hay todavía una oportunidad, que nunca dirá que No, y todavía más profundo dentro de mi corazón, se niega a aceptarlo.

Hay un dicho muy crudo en Nicaragua que dice: “a la conciencia se la comió un perro en el mercado Oriental”. Aunque aparentemente los días se suceden, de algún modo, reafirmando este dicho, creo que mientras tengamos imaginación, emociones, sentidos y voluntad, siempre habrá esperanza para girar nuestra suerte.

            En la afirmación de esa voluntad, intentamos reducir la distancia entre vida y arte: el mercado es la revista en la cual ponemos nuestros esfuerzos para llevar a cabo este proyecto. La iniciativa responde a la necesidad de un espacio donde se plantee la situación social, considerando la experiencia colectiva en el mercado contemporáneo desde el arte. A nivel formal, planteamos ideas que problematizan la relación artista/arte/espectador. De tal manera, asume coherencia el formato de nuestra revista, creando tensión entre los textos literarios con elementos extra-literarios, que surgen directamente del movimiento espontáneo de la cotidianidad. También suprimimos los marcadores de los géneros literarios, dejando al lector ejercer su propio criterio en la categorización de los textos.

            En tanto discurso social, el arte en la actualidad ha quedado en banca rota, articulado por un artista desdeñoso de las formas de entretenimiento masivo, consecuencia del mercado global. En dicho contexto, vemos la necesidad de una actitud más dinámica en el entorno social, abordando aspectos tradicionalmente considerados de poca importancia en el arte, aunque en un cotejo más amplio, son determinantes en la transformación de la sociedad. Por ejemplo, un tipo de cine dirigido únicamente a un público especializado, filmes que usualmente son analizados por críticos-teóricos para generar nuevo conocimiento del campo cultural, ignorando las películas que entretienen a la multitud. Reconocemos la importancia del cine independiente, pero la influencia de Hollywood en la mayoría de la gente, nos obliga a considerar también la realidad de ese espacio, generando una crítica más pertinente al público en general.

            Lo anterior nos remite a una reflexión necesaria entre estética y política, asumidas generalmente como realidades separadas. Nosotros entendemos el arte y la política como dos caras de la misma moneda ya que la dimensión estética en las estructuras jerárquicas de la sociedad (que todavía se mantienen rígidas, pese a la aparente despolitización del mercado) se relaciona con la experiencia estética del espectador ante el arte, quien percibe y ordena, acorde a su propia subjetividad, un modo particular de experimentar e interpretar la obra.

           Lo cotidiano y el arte exhiben un tipo de relación en el que se incluyen ciertos espacios y se excluyen otros. En otras palabras, el espacio en que se permite decir, imaginar, hacer, etc., resulta  amplio para algunos y reducido para otros.  En este sentido, el mercado como una fuerza dominante en la experiencia colectiva, también juega un rol decisivo en el modo político de percibir lo cotidiano.

           Desde esta perspectiva, pensamos que sin caer en el panfleto, los artistas tendrán que responder de forma activa a las contradicciones del ser humano en esta sociedad, cuyo comportamiento y producción cultural se sujeta mayormente a las leyes del intercambio. De esta manera proponemos una esperanza: que la conciencia humana no siempre sea víctima de los colmillos caninos del mercado, según el dicho nicaragüense.  









Editorial: revista literaria el mercado  Año: I  Número: 2    Sept.-Dic.  2011



Por León Salvatierra







La obra Nicanor Parra,  su vigencia en estos tiempos aciagos



Rápidamente después que saliera la noticia del nuevo premio Cervantes, Heriberto Yépez escribe un breve artículo titulado: Para qué antipoetas en tiempos aciagos[1]. Hace un cotejo de la obra de Nicanor Parra que rebosa de frases hechas y vacías. Cierra con una sentencia: “Despidámonos de Parra citándolo: ‘La poesía pasa – la antipoesía también”’. Aunque la liviandad crítica de Yépez no nos interesa aquí, sirve para iniciar una reflexión sobre el modo-pasarela en que, con frecuencia, se lee dentro y fuera de las academias. Ha pasado de una obsesión por lo ‘nuevo’ a una cultura obsesionada por lo que vendrá después. La cita de Parra proviene de la “Nota sobre la lección de la antipoesía”. Yo la entiendo de otro modo: la poesía como la antipoesía “pasa”, ocurre,  se experimenta en la vida cotidiana. Esa es la lección perdurable de Parra, en cuyo campo textual, la autoridad del “yo” se disuelve en el lenguaje común de la gente. Pero ojo, no es el chistoso Chespirito como sugiere Yépez, es quizás el primer poeta de América Latina que pone en crisis, de modo radical, la autoridad del autor, anticipando los planteamientos teóricos de los franceses: ¿Qué es un autor? (Michel Foucault) y La Muerte del autor (Roland Barthes).   

Recordemos: es el año 1968 ó 69 en París, podría ser también el D.F, Berkeley o Berlín. Estudiantes, profesores, grupos marginados protestan, reclaman derechos civiles y humanos, se manifiestan en contra de la guerra en Vietnam. Ellos popularizan una idea central: cuestionar la autoridad—todo tipo de autoridad. En ese despertar político resulta difícil desvincular al autor de la voz autoritaria del poder. Con la palabra compuesta “Autor-Dios”, Barthes enmarca la univocidad del autor. Esta aproximación cambia la modalidad en la lectura. La balanza, naturalmente, se inclina hacia el lector. 

Poco más de cuatro décadas han pasado, y aunque en Los EEUU se eligió al primer presidente negro o “casi negro” como lo llama Eduardo Galeano, hoy se intensifica la descomposición mundial. Las maniobras económicas en los llamados países del primer mundo destruyen las economías del resto. Auque Obama haya alcanzado la presidencia, mucha gente está indignada porque al fin de cuentas, Obama es sólo el rostro que representa a los grandes monopolios. Sin embargo, como nos recuerda Stéphane Hessel, la indignación es el núcleo generador del compromiso con la historia, y de la indignación debe surgir la lucha contra la dictadura de los mercados. El problema es que el consumismo amenaza con dictar y definir el mismo acto de la protesta. Basta anotar que la revista Time eligió al “manifestante” como la persona del año 2011.

Al reflexionar sobre la administración Obama, Ángela Davis subraya nuestra tendencia a creer en los Mesías y a depositar nuestro potencial en otros. Sobre ese mismo tema, Galeano se burla del papel “mesiánico” de los EEUU, diciendo que el único mesianismo que le parece es el de Leonel Messi. Ahora me pregunto: hacia qué horizonte nos encaminamos el lector, espectador, ciudadano. Esto ha sido para mí la lección de la antipoesía: desacralizar el aura de los  autores para leer las obras desde un enfoque estético-político de reflexión y crítica, un lugar de tensiones y particularmente un lugar de trabajo, donde se percibe cierto modo de intervenir en el mundo, una forma  de sentir e imaginar la comunidad. A mí me parece que antes de despedirnos de Parra, todavía podemos tomar algo de su obra para enfrentar estos tiempos aciagos, de indignación e incertidumbre, sin deslizarnos en el modo-pasarela del sistema, en la apatía o en el cinismo.  









[1] Véase el artículo íntegro de Yépez, publicado en: http://impreso.milenio.com/node/9077032

domingo, 19 de febrero de 2012

EL POETA MEJENGUERO


Mainor González Calvo (Costa Rica)

Siempre asiste a los recitales de importanciacon el único afán de que lo tomen en cuenta
pues lleva a todos lados sus escritos
en la mochila trotamundos o bajo la seriedad del pantalón
su presencia es infaltable
cuando de lectura y congresos memorables se trata
él concurre con devoción a las actividades de embajadas
universidades
y clubes literarios
además de aguantar pacientemente
que se acaben los chistes de sobremesa
para compartir con algunos allegados sus poemas peregrinos
él es un rostro conocido
para los organizadores y anfitriones de la cultura
su deseo es una molestia esporádica
esperando la oportunidad de ser escuchada
entre tanta eminencia también desconocida.