sábado, 21 de julio de 2012

WALT WHITMAN


 WALT WHITMAN

Soy el poeta del Cuerpo y soy el poeta del Alma,
Y digo que tan admirable es ser mujer como ser hombre,
Los placeres del cielo están conmigo y los dolores
del infierno están conmigo,
Injerto y multiplico los placeres de mi ser, traduzco
los dolores a una lengua nueva.

Soy el poeta de la mujer y soy el poeta del hombre,
y digo que tan admirable es ser mujer como ser hombre
Y digo que nada hay más admirable que la madre
de los hombres

Yo entono el canto de la expansión y el orgullo,
Ha habido zalamerías y ruegos bastantes,
Yo muestro que el tamaño no es mas que el crecimiento

¿Has superado a los demás? ¿Eres tú el Presidente?
Eso no tiene importancia: todos llegarán y aun irán más lejos...

domingo, 15 de julio de 2012

Fernando Vargas Valencia (Colombia)


Fernando Vargas Valencia (Colombia)
 
REVOLT / LA LIBERTAD, LÓGICO
(Escuchando el piano roto de Eddie Palmieri)
La libertad
está aquí, en el ahora.
Nos seduce con sus labios de fuego.
Es la vida misma.
No podemos soportar
que nos engañen,
que sigan murmurando silogismos
en nombre de nuestra vocación inconmensurable.
La fuerza de los continentes
la hemos dado desde siempre.
Nuestro tambores son el anuncio
de la victoria de todos los pueblos.
Nuestra causa
es la de la humanidad entera.
Cuando un Chamán
llora en el silencio de su pueblo exterminado,
llora el hombre del futuro.
Cuando el Hijo de Obatalá
derrama lágrimas de fuego
en la falda de una Santera,
la humanidad entera se prepara para el incendio.
Es lógico, señor de las deducciones mecánicas:
Libertarios somos desde siempre,
desde que un lenguaje nos fue impuesto
para hacernos creer que atribuirnos ropajes anónimos
era el descubrimiento de nuestros nombres.
Desde que alguien halló en el rayo,
algo más que la furia de los dioses:
desde que ese hombre vio en aquel gesto
la posibilidad del fuego.
Gritos desesperados somos desde el recuerdo
del futuro en el que somos la música de la desesperación.
Cultura y juego:
eso somos sumergidos en la ignominia.
Esclavos de nuestra propia imagen.
Incapaces aún de descubrirla.
Este continente sufre los dolores de la mujer victoriosa
que en el padecimiento del parir, resucita.
¿Cuántos muertos faltan
para que seamos indóciles?
Desde el piano hay promesas,
hay que romper los teclados,
hay que ejecutar las sinfonías
en las que se evaden nuestras hambres.
Estamos hechos de furia.
Somos la noticia que se sacia con su lenguaje disonante.
Somos el futuro que insiste en asaltar el cielo.
Somos la imagen claudicante
de una música que se niega a los exterminios.

domingo, 8 de julio de 2012

Poema de Irik Limnio (Guna Yala)

Irik Limnio (Guna Yala)
 
SONETO # 1
 

Señor, ayer cumplí febriles años
no hubo felicidades ni hubo velas.
Sólo se me acercó un perro y estelas.
Estelas de astros que aclaran peldaños.
La mesa estuvo vacía esa tarde
sin dulce sin regalo, mas no importa
porque, también, la vida mía es corta,
es chispa que no busca algún alarde.
Creí, tener sinceras amistades,
pero ahora la congoja me sepulta,
las tristezas de meses sobrepasan
mis ojos como pasan las edades.
Vendrá, otra vez, diciembre que me insulta
brisas que con pesares se entrelazan.

domingo, 1 de julio de 2012

Poema de María Artavia (Costa Rica)


María Artavia (Costa Rica)
 


Domesticación 


En época de celo
los perros se dividen en dos clases:
los que hacen el amor en las aceras
y los que odian los gatos.

Hay dos tipos de gatos:
los que hacen el amor en todas partes
y aquellos que lo hacen en el techo
de la casa de un perro
sonámbulo y castrado.