Poema de Martín Testa Garibaldo (Panamá)

Mañana del 20

Lo inevitable

Llega

Con sus heridas

Aluviones rojos

El pueblo llora

Tiemblo

Las ideas

Se desfiguran

Odio

Saña

¿Qué cosa?

Ahora

Nos volvemos sagaces

¡Los chalecos ajenos también lloran!

Poema de Vannie Arrocha (Panamá):

Desperfecta

El día en que yo sea bonita:

con mirada felina y cuello de princesa

de piernas largas y cintura estrecha

cuando el sol se pose sobre las hebras

de este cabello medio negro

y la pigmentación original de la piel desaparezca.

El día en que yo sea bonita:

con pechos grandes y pestañas postizas

y el ego más que un accesorio sea un amuleto.

Ser predecible, con uniforme resuelto,

réplica de un maniquí de estantería.

terminaré musitando ideales ajenos.

El día en que yo sea bonita,

tendrías que llamarme por otro nombre.

Poema de Edgar Otoniel García Robles (Guatemala):

LA CONQUISTA DE LA LUNA

Días bajo cero
a veces habla el viento
tuvimos derrotas y conquistas
el vértigo de la victoria
todo me llevó al desencanto
hay poemas a medias
al igual que esta historia

LEJOS

En el lugar donde estoy
la gente no es sencilla
llueve y no es un milagro
nadie conoce el asombro como yo
esta ciudad no tiene mar
ni amor
ni vida
ni nada
algo no corresponde con la realidad

ESPEJISMO

No he vuelto al mar desde entonces
ahora sé
que vendrás y no ha verme
vendrás y no existiré
la Luna ya no brilla
despertarás en mi tierra, en mi país
no habrá ojos tristes a tu lado
hablarás de amor y no podré escucharte
no podré decirte tanto

Un poema de mi autoria:

EPITAFIO

No repitas mi nombre

No lo repitas

¡No!

Déjame llevarlo conmigo

Olvida ese verso

Ese que te escribí con odio

Con ternura y hasta con fiebre en el estómago

Ese que habitó en el charco de mi boca

Ese que me gustó y me embriagó

Olvida el estruendo de mi risa

La que siempre fue mi compañera

Mi querida camarada

Ella resonó en una esquina de mi aliento

Y mis papilas quedaron encantadas con su sabor

Y olvida mis huracanes

Esos que sin planearlos me salían tan bien logrados

Esos que te lastimaron

Que me lastimaron

Esos que me gritaron

Que le gritaron a mi oreja:

¡Los tifones no somos cómplices!

No repitas mi nombre

No lo repitas

¡No!

Déjame llevarlo conmigo

Olvida mis espinacas

Morder sus hojas

A veces me fue difícil

A veces fácil

Aunque siempre mis mordidas fueron transparentes

Y me llené de verde

De ese verde

Del verde que fulgura

Olvida mi barriga

Mi despeinado peinado

Mis manos sin callos

Mi estatura de palmera

Mi dura mirada

Mi nariz de percha

Olvida que comí y bebí sin dieta adelgazante

Que corrí en la dirección contraria

Pensé como hereje

Que rasqué mis ardores

Y fui el sílice de mis traspiés

Un cristal en el ojo de la luciérnaga

No repitas mi nombre

No lo repitas

¡No!

Déjame llevarlo conmigo

Olvida mis cavilaciones

Esas mujeres que siempre me asaltaron

Me exprimieron

Las que nunca le permitieron caminar sola a mi soledad

Las que me preñaron

Y parí ideas propias

Y tuve que dejar de ver la televisión

Y perdí mi membresía en el rebaño

Olvida el hedor

Esa pestilencia a recelo

Ese tufo disimulado con la ira

Esa fetidez que me arrinconaba en la cueva

Me asustó

Me enjauló

Cerró la puerta y perdió la llave

Tuve que correr

Y corrí a bañarme con espumas de estrellas y clorofílicos sudores

No repitas mi nombre

No lo repitas

¡No!

Déjame llevarlo conmigo

Olvida mi bicicleta

Mi oxidado y destartalado carruaje

Ella me regaló paseos bien temprano en la mañana

Y sentí en mis pómulos a la brisa somnolienta

Olvida mis pendejadas

Las que me hicieron diferente y libre

Infante y libre

Desajustado y libre

Solitario y libre

Solidario y libre

Comprensivo y libre

Incomprensible y libre

Reidor y libre

Risible y libre

Me enseñaron a entender

Y hasta comprender

Que la cosa no es para tomársela tan a pecho

No repitas mi nombre

No lo repitas

¡No!

Déjame llevarlo conmigo

Olvida aquella vez

Esa única e inolvidable

Yo permití que el viento la hiciera polvo

Y que el polvo alcanzara las nubes

Y que las nubes se perdieran en el cielo

Y que el cielo se iluminara con sus estrellas

Olvida el vino y el queso

La cerveza y el pescado frito

Las conversas de antología

Las veces que compusimos el mundo

Los recitales que eran la excusa para el ron y la cerveza

Olvida que me dediqué a escribir poemas y que los escribí con odio

Con ternura y hasta con fiebre en el estómago

Y permití que habitaran en el charco de una boca ajena

Y que le gustaran a esa boca y que esa boca se embriagara

No repitas mi nombre

No lo repitas

Ni para bendiciones

Ni para maldecirlo

En vida todo

En muerte nada

Por favor

Por favor

Por favor no me conviertas en fantasma

Olvídame y permite que mis cenizas se pierdan para siempre en la pata de un limonero

Si no leíste mis poemas

No hables de lo transparente de mis versos

Si siempre pensaste que en mis clases siempre regalé las notas

No hables de la profundidad de mi pedagogía y mucho menos

Mucho menos hables de lo amable que yo era

Si me vas a recordar así

Mintiendo

Mintiéndote

Será mejor que me olvides

Si me vas a recordar

Recuérdame a mí y no a un fantasma que te inventaste

No repitas mi nombre

No lo repitas

¡No!

Déjame llevarlo conmigo

Poema de Enrique Godoy Durán (Guatemala)

Oración por la paz

Mirad todas las nuevas espigas

que se mecen cual brazos felices

Contemplando la faz de los hombres

En el himno de amor y de gloria

Y ese cielo que inspira a la vida

Con plegarias de fe y esperanza:

¡No más muertes, Señor! ¡No más muertes!

No más cruces vagando en el llanto

Que provocan la ciega venganza

Y  carcomen y enlutan las almas

¡Germinemos con nuevas promesas

Demos vida a la paz y a la historia

Cultivando por siempre sinceros

El abrazo que une a los hombres

Poemas de Ahmad Elshahawy (Egipto):

DOS CIELOS

 Cuando estoy contigo

soy,

como el centro de una rosa

que se enciende

             y

            se apaga

DUERMEVELA

Insólita como el color verde,

tú eres sueño y eres perlas,

casas que surcan el agua y cantan la sabiduría de los dioses

que estrujaron los primeros la sombra de mi corazón

y elegieron el Alefh como una guía para todas las gentes.

Tú eres el más antiguo de mis libros,

mi viaje iniciático en los refranes,

en el viento

                   y en la lengua madre,

                   tú, la madre.

¿QUÉ ES EL INFIERNO?

¿Qué es el infierno? –pregunté.

Amar

Sin eco,

Preguntar

Sin respuestas,

Escribir

Sin tener lectores,

Dormir

Sin que nadie pueble tu sueño,

Hacer votos

Sin que haya dioses,

Tener una llave

Y no tener casa,

Abrir la mano

Y no encontrar a ninguna mujer leyendo.

Poemas de Miriam Maricela García Acosta (El Salvador)

DORADOS TIEMPOS

Una tarde gélida,
frío recorriendo la calle;
cernida el hambre sobre el negro almidón de las caras sucias,
goteando como lluvia pegajosa:
hambre que se alimenta de sol,
sombras que se alimentan de los sueños…
grises días de paradoja luminosa.
Los lagrimones recorren los rostros opulentos,
que fingen desangrar el ánimo hasta evaporarse,
pero la voluntad se quedó coagulada…
Lo único que va y viene, escapando entre las bocas sin dientes,
son maldiciones, llantos y oraciones…
Cuando no hay nada porque pelear, más que por la lucha misma;
¿Qué importa la culta belleza?
si bajo sus blancas farolas,
se mueren pequeños mártires de la miseria…
Invisibles



METALINGÜÍSTICA

Los versos tienen aroma
por cada beso que recuerdan,
cada lágrima que evocan.
Tienen sabor a bocas locas que se enredan
a piel en llamas,
humo etílico
y licor de nicotina;
café mañanero,
brisa de octubre.
A tinta,
microfilm,
estopa, sal del mar.
Los versos saben a verbo,
sujeto y predicado;
pero hoy me conformo
con que los futuros versos que he de escribir
sepan a vos.

SOBRE LA OBRA “EL SHERIFF DE PANAMA”

Alberto Cabredo y Héctor González

La tarea del escritor no es fácil, antes de publicar una obra debe recorrer un arduo camino para lograr que quien lea se sumerja en ella para hacerla suya tal y cual fue creada o, como ocurre la más de las veces, para hacer nacer una nueva obra desde su propia perspectiva, desde su propia experiencia vital, porque si algo es cierto, es que la realidad no es igual para todos, ya que todos la percibimos desde distintas posiciones y tamices, y por ello, incursionar en la novela histórica no es para nada fácil, pues, como todos sabemos, el tiempo borra y a su vez crea circunstancias que pueden transformar lo histórico en leyenda y viceversa, de allí que el escritor tenga el reto de buscar apego en la fidelidad de los hechos que narra, aún cuando la ficción esté necesaria y ineludiblemente de por medio.

En  este orden de ideas, la novela histórica cumple un propósito, pues como expresaba Maquiavelo: “…todo aquel que quiera saber lo que ocurrirá, debe examinar qué ha ocurrido… puesto que tales acciones son ejecutadas por hombres que tienen y han tenido siempre las mismas pasiones, las cuales, necesariamente, deben ocasionar los mismos resultados.”  Y así, tal como expresa Robert Kaplan en su obra El Retorno de la antigüedad, que “…cuando mayor sea el desprecio por la historia mayores serán los errores respecto al futuro.”

En consecuencia, quien acepta el reto de escribir una novela histórica, como así lo ha hecho el escritor HÉCTOR AQUILES GONZÁLEZ no puede olvidar, que cuando de expresar o dibujar el pensamiento, las sensaciones, situaciones, hechos existenciales, acontecimientos, experiencias o tramas se trata, la palabra adquiere su más grande significado y trascendencia, y se convierte incluso en elemento fundamental para explicar y valorar la experiencia humana, y es por ello que escribir resulta un arte en el que la sensibilidad y la astucia del prosista se complotan, para hacer que lo narrado,   tenga credibilidad, siendo precisamente allí donde radica la magia y la grave  responsabilidad de novelar la historia.

En nuestro país, la novela histórica tiene ya un largo camino, ahí están como ejemplos dignos de mencionar autores como Ramón H. Jurado, Gil Blas Tejeira, Rogelio Sinán, Gloria Guardia, Justo Arroyo, Juan David Morgan, Carlos Cuestas y Andrés Villa, entre tantos otros. Y qué decir de América Latina en general, en donde este género ha sido más que desarrollado. Baste señalar como ejemplos: Doña Bárbara de Rómulo Gallegos, El General en su laberinto de Gabriel García Márquez, La Fiesta del Chivo de Mario Vargas Llosa, y Ahí le dejo la gloria de Mauricio Vargas Linares.

Ahora bien, luego de leer los 36 capítulos y 1,710 párrafos de la obra en comento, puedo expresar a su autor AQUILES GONZÁLEZ que el esfuerzo de regalarnos estos capítulos, por demás sorprendentes de nuestra historia patria, valió la pena. Y como podría ser de otra manera, si hilvana de manera razonada y con buen oficio, bajo la excusa del personaje principal del libro -un pistolero norteamericano llamado Ran Runnels-, acontecimientos antagónicos y asombrosos sucedidos en los albores de nuestra república, cuando aún siendo parte de la República de Nueva Granada, su congreso autoriza la construcción de una ruta ferroviaria para atravesar el istmo de Panamá.

Los hechos relatados en la obra sirven a no dudarlo, para expresar de alguna manera el sinuoso camino de la relaciones entre Panamá y los Estados Unidos de Norteamérica ya desde mucho antes de la construcción del Canal de Panamá. Por cierto, es imperativo resaltar que esta obra es presentada a ustedes cinco (5) días después de la celebración del Centenario de la inauguración de la ruta interoceánica, lo cual constituye una ocasión propicia para recordar que éste Canal -que beneficia al comercio mundial-, fue objeto de una larga lucha patriótica que permite a los panameños administrar de manera independiente y soberana la franja canalera. 

EL SHERIFF DE PANAMA cuenta con múltiples capítulos que exponen esa disputa permanente por el uso y disfrute de las ventajas geográficas del istmo. Allí están reflejadas con maestría desde su primer apartado, LA FRANJA YANKEE, y otros  más  como LA GUARDIA DEL ISTMO, EL STAR AND HERALD, OTRA VEZ EL CUADERNO NEGRO DE RUNNELS, CONFLICTOS INTERNOS EN EL ISTMO y LA GUERRA DE LA SANDÍA (en que se expresan con lujo de detalles, nombres de personajes históricos o no, así como acontecimientos probablemente desconocidos para quienes lean este libro), las permanentes disputas de toda clase y naturaleza que se sucedían desde mucho antes de 1850, fecha en que se inicia la construcción del Ferrocarril de Panamá.

No sería justo omitir que en nuestro criterio, la creación de esta obra debió  implicar para HÉCTOR AQUILES GONZÁLEZ no solo esfuerzo literario sino también investigativo,  pues salta a la vista que el narrador invirtió cuidado al relatar,  pues como ya hemos señalado, el derroche de sitios, costumbres y acontecimientos que se amalgaman en la trama, no dan pie a otra consideración. En este aspecto, es de admirar el capítulo titulado LA GUERRA DE LA SANDÍA, el cual está tan bien relatado y mantiene la tensión y atención del lector de tal manera, que parece estuviésemos leyendo las noticias de un hecho ocurrido tan solo un día antes.

Debo recalcar en consecuencia, la originalidad de AQUILES GONZÁLEZ en el tratamiento de lo imaginario, así como la clarísima atención que presta a la verosimilitud que impone el arte, aunque sea  imposible que todo en la novela coincida con la realidad. Respecto a lo anterior, indica con acierto MARIO VARGAS LLOSA que: “…la ficción no es la vida sino una réplica de la vida que la fantasía de los seres humanos ha construido añadiéndole algo que la vida no tiene, un complemento o dimensión que es precisamente lo ficticio de la ficción, … aquello de lo que la vida real carece pero que deseamos que tuviera –por ejemplo, un orden, un principio y un fin, una coherencia y mil cosas más- y para poder tenerlo debimos inventarlo a fin de vivirlo …” y es que en ésta obra alucinante, AQUILES GONZÁLEZ ha invertido tal empeño narrativo, que la descripción y tratamiento de la ominosa figura de un forajido contratado por la empresa a cargo de la construcción del Ferrocarril transístmico, para acabar a punta de pistoletazos y ahorcamientos con todos los que estorbaran dicha construcción, pone de manifiesto una buena elaboración, facilidad estilística y agilidad expresiva, quedando demostrado su deseo de lograr un buen discurso creativo, a pesar de la cuestionable figura del personaje principal.

En su obra Poesía, narrativa y reflexión, Rodolfo A. De Gracia expresa: “A no dudarlo, la escritura es un producto. El resultado de un complejo, y a veces doloroso proceso, en el que la duda, el miedo, la pasión, …se entremezclan con elementos como la felicidad, la alegría, la satisfacción, y con otros que vienen a ser utilitarios, canalizadores y catárticos, como la ironía, la burla, la parodia, el silencio, etc” Y lo expresado, lo conoce muy bien AQUILES GONZÁLEZ, que a cada paso, cada hecho,  cada dialogo y descripción, tiende un puente hacia el pasado y nos sumerge en ese universo de intereses contrapuestos y luchas de poder de un sociedad caótica, que en medio del desbarajuste, se va cuajando de a poco para abrirse mejores caminos.

Para concluir, quiero hacer hincapié en la estrategia que utiliza AQUILES GONZÁLEZ para terminar la obra, culminando la misma con un final abierto y una pregunta que debe responderse cada lector, naturalmente, no seré yo quien les señale la incógnita que deja el escritor, pues para develarla, deben comprar la obra.

Felicitaciones al autor.

Poema de León Salvatierra (Nicaragua):

Títulos

Ir a horizontes
donde apunta mi nariz
Al norte y sin alas
Arrastrar las rodillas
huyendo de la guerra
Al norte y la vanguardia
Tocar la esperanza
matizando la lengua
Al norte y las caricias.
Divagar en orillas
soñando con Los Ángeles
Al norte y la estadía
Escribir sobre un beso
ordenando vocales
Al norte y el regreso.
Rechazar movimientos
agitando los brazos
Al norte y el cansancio.
Disfrazar emociones
dibujando los labios
Al norte y las canciones
Apretar la cintura
susurrando palabras
Al norte y la escritura.
Abrazar la promesa
estrechando sus manos
Al norte y el engaño.
Aguantar el suplicio
boxeando con la sombra
Al norte y el delirio.
Escuchar el insomnio
taladrando sonidos
Al norte y sus dominios.
Esconderme en el ático
tramitando el asilo
Al norte y lo político.
Dilatar la pupilas
soportando la asfixia
Al norte y la dislexia.
Hacer un juramento
balbuceando palabras
Al norte y documentos.
En el norte
desafiar ilusiones
diseñando mis alas y otros poemas.

Poema de Aura Méndez de Canova (Panamá)

Convertida casi toda
En cometa de papeles
Volé con grandes alas de cristal
Prestadas por las arenas milenarias.
El destino sin fronteras,
Podría ser
¿Un ramaje de tules azules?
¿Un desierto exótico plateado de luz?
¿O un satélite aventurero
En especie humana?

Llevé conmigo mis recelos
Enseres y joyas defectuosas,
En los gajos de mi alma
Convertida en un sarcófago
Por las amalgamas de la vida irónica.
Sembré mis dudas y esperpentos.

De las sombras viejas
Emana olvido,
Desarrugando el presente.
Mis pensamientos fracturados
Se sumergen en aguas purificadas;
Abrí el túnel de la vida otra vez.
Sin embargo...
El olvido y el recuerdo
Nacen y mueren a diario.

Convertida ya toda
En una fusión
De cuerpo y alma
Crecí...
Seguí creciendo
Y crezco...
Mis anhelos comenzaron
A susurrar al mundo.

Poema de Kenia Patricia López (El Salvador)

11

“Detrás de la cerradura del invierno

la muerte me espía con ojos ambiciosos”

Julio Iraheta Santos

La muerte toca a mi puerta

susurra a mis oídos:

-La hora está cerca.

Me pierdo en sus gemidos menstruales

se desvanece en afrodisiacos espantos.

La muerte toca a mi puerta.

Se despide,

 llevando en su vagina un pedazo de hielo.

12

El reflejo de la luna toca mi ventana

con la suavidad nocturna

con el instante verde

escabulle su hambre a los pliegues de mi piel

perdido entre mis sábanas

recorre los hemisferios de la almohada

descubre en mi pecho una estrella fugitiva

se quita la ropa

camina por la habitación

sembrando un olor

            /a mar experimental.

Poema de Alexander Zánches (Panamá)

MEMORÁBILA

I

En su detenido tránsito los fósiles esperan

el desmantelamiento de los   artificios

  

inamovibles en su convicción de piedra

resisten a las lámparas eléctricas

y a las interrogaciones del carbono catorce

de los paleontólogos

  

sólo cobran movimiento en la penumbra

de los museos

cuando llega la noche

y cesa el flujo de turistas

cuando los agentes de seguridad

son ganados por el   cansancio

mientras semejan pilotear naves ultramodernas

frente a   los paneles del sistema de circuito cerrado

  

entonces despiertan de su mansedumbre quieta

de su pleistocénico sueño

los huesos mutilados por el tiempo

y por los martillos de la National Geografic

y vuelven a escucharse los bramidos tras la dentellada titánica

los aullidos nocturnos de las bestias en celo

  

todo cobra movimiento bajo la bóveda de vidrio

las manadas como cardúmenes moviéndose

de un lado para otro

               por la sala

                               en sombras

huyendo de la zarpa y del colmillo

  

luego

el aire lavado por la lluvia

perlado de cristales detenidos en el   tiempo

de la fosilizada lluvia de las minas

de Muzo y de Sudáfrica

de   Siberia y de Indochina

  

el relámpago entre tanto despertando

al nacimiento de los dioses telúricos  

la tierra abriéndose

devorando los paisajes y horizontes

de los primeros seres   conscientes

  

y de nuevo el silencio inarticulado

el callado silencio del símbolo en la   piedra

íntimos mapas del alma poblando las praderas

y las paredes de cavernas y cascadas

  

la primera punta de piedra

el primer húmero quebrado

el llanto primero inducido por el   hombre

la primera muestra de furia incontenida

  

y el primer susurro en la   oreja

imitación del roce de hojas por el viento

               la primera onomatopeya

la primera sonrisa iluminando un rostro

el primer beso

el primer pacto

la primera caricia al un vientre solidario

el primer asombro metafísico

  

y nuevamente la lluvia

                               los

 relámpagos

la noche dictando paréntesis y álgebras al hombre

heredándoles el miedo genético al frío de la soledad

y al   hambre

  

en la penumbra del museo

                               penumbra fría

cobra más sentido que movimiento el fragmento de la vasija

recuerdo del barro con que coció sus dioses el hombre

aquella noche cuando tuvo que darle forma a la idea

y concibió la posibilidad de traducir la vaga concepción

que gravitaba en sus danzas de ebria psicotropiedad

  

y luego la tribu huyendo de los fríos glaciales

del sideral exilio de sus dioses

la tribu esquivando abismos y corrientes

la tribu disputándose los   territorios

la tribu distribuyendo equitativamente las pieles

                                              y los granos colectados

la tribu narrando junto al fuego sus primeros mitos

memoria   universal rescatada por el canto

  

y luego huyendo nuevamente hacia las regiones   boreales

y nuevamente al sur huyendo siempre

como buscándole sentido a las direcciones

a la rosa de los vientos y del tiempo

siempre juntos

unidos ante el abismo inevitable de la

 muerte

y   en la fiesta del nacimiento

siempre juntos

  

cobra movimiento la sala del museo

y cobra   vida

vida y movimiento que tornan al silencio pétreo

cuando se abren las puertas  

y fluyen en manadas los turistas

a nuevamente sorprenderse

con los restos fósiles

porción del tiempo   detenido

ahí donde todas las noches hay fiesta.

  

  

II

               (alegoría maya)

  

la geometría desmiente a los invasores

con la estoicidad que confiere el paso de los siglos

  

se han desmoronado algunos muros

los techos

las tapias

de los jardines

  

aún sobreviven las pruebas

de la preexistencia del cero

del análisis matemático

del cálculo del tiempo que no logran   rebatir

los informes del Vaticano

  

aún sobreviven las estelas

donde se describen los detalles de

 la transacción

porque no eran ajenos al comercio

ni siquiera desconocían el uso de la   rueda

  

adoraban sin embargo a los bárbaros dioses   elementales

propugnaban en sus templos

 el retorno a los antiguos pasos

templos cuyos altares estaban expuestos a la luz del sol

y de   las estrellas

templos magníficos

visitados cada año   por la sombra de sus dioses

  

las espadas se cebaron con las carnes del jaguar

y la serpiente

quetzal y colibrí vieron morir a sus   cantores

  

en las noches de luna llena juegan  

entre las olas tranquilas de los lagos

los destellos luminiscentes de los antiguos altares

ocultos por el tiempo

en las profundidades   del barro subacuático

el barro quebrado contra la piedra

el hueso convertido en herramienta

la semilla germinando en los vientres

regresando