domingo, 5 de junio de 2016

Poema de A. Morales Cruz (Panamá)

8
tengo todo el tiempo              
hablando del tiempo
descubro mis pies su ir hacia la tienda
pero en la esquina olvida sus tareas
su olvidar

un pasillo de hospital gira
en la vía láctea

en blanco, la luz, es el borde de lo rojo
la electricidad descubriéndose en la radio

9
he observado los utensilios
puestos por años sobre esta mesa
la cuchara abre            
el tenedor hunde       
escinde el cuchillo
en manos de un homicida desvanece

¿qué relatividad hay en el pánico del vaso,
la mesa,  el lugar rodeado?   ¿qué mística?

mi abuela tensaba el mantel
como un paño de lágrimas
el mantel sufre la sangre de los sacrificados
la cuerda  alrededor de la nuca


10

no existe un paisaje que no llueva
llueve como un tronco por dentro
por dentro sólo un solitario estacionamiento
un domingo    
las últimas horas 

la desolación en el paisaje es otra ambición del paisaje

el agua chorrea por la pared de la fábrica
anega la pista de los jinetes

el agua se ahoga en un vaso de agua

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